Las ínsulas extrañas

La luna tiene una liebre, por Anabel Sáiz Ripoll

2011-12-15T16:55:00.000-08:00

Fuente: Voces de las dos orillas

Por Anabel Sáiz Ripoll

En la mitología china, la luna es la morada de la Liebre Lunar y Francisco Álvarez Velasco lo sabe bien, aunque también sabe otros muchos secretos que, en voz baja, en tono de nada, nos cuenta en La Luna tiene una Liebre.Este precioso libro nos devuelve a la infancia, cuando el sueño era más importante que la realidad, cuando la imaginación llenaba nuestras almas:

“Luna, niñas y liebre

Olvidarán sus sueños

Cuando despierten”.

La magia del sueño es tal, que, a menudo, en la vigilia, no se recuerdan esos sueños, aunque, mientras se dormía, eran tan intensos y reales como la propia vida. Y eso también lo sabe bien Francisco Álvarez quien relata el sueño de la liebre, pero también el sueño de la luna en una especie de cadencia cósmica que nos envuelve desde el principio de los tiempos:

“Duérmete, Luna,

Porque la liebre

Ha cerrado los ojos

Harta de nieve”.

No es lo mismo el mundo lunar, que el mundo terrenal; así un cazador quiere disparar a la liebre, aunque no le alcanza porque no es posible romper los sueños. Y la liebre, al llegar la mañana, despierta de ese sueño de cazadores y nubes, de quimeras y nieves, de leñadores y niñas buenas, de chopos y brisas frescas:

Todo en el libro es resurgir, renacer, pasar del sueño a la vigilia y de la vigilia al sueño e, incluso, confundirlas, porque quién nos dice que el sueño de la liebre no fuera, en verdad, el sueño de algún niño y así sucesivamente.

La imagen que ilustra la portada, de Fernando García-Vela ya nos conduce a ese mundo onírico, propio de la luna, en que las cosas pueden o no ser ciertas, en que la imaginación corre desbocada hacia nuestro satélite porque, desde siempre, la luna, con sus misterios, ha atraído poderosamente al ser humano.Por otro lado, gracias a la técnica que emplea Fernando García-Vela, con tinta, las manchas de colores se acercan mucho más a los sueños, porque no están bien perfiladas, porque evocan y sugieren, porque callan más que dicen, porque presentan un mundo donde es posible ser niño y soñar. Sin más.

El poeta, por su parte, también tiene un secreto muy especial. Su nieta se llama Luna y, en el libro, le brinda esa especial canción de cuna en donde su nombre vuelve a sus orígenes y esconde todas las leyendas que se han tejido en torno a la luna.

La Luna tiene una Liebre es, por supuesto, un libro para soñar, para volver a los orígenes de la humanidad, en que el poder de la voz convocaba a las gentes y las hacía vivir una doble vida, la suya, rutinaria, y la de otros personajes, tan fascinantes como la liebre. Tierra y Luna. Lo práctico y lo ideal. Las dos caras del ser humano:

“Y allá en la Luna

Oye los golpes secos,

Dale que dale

Al árbol viejo.

Y aquí en la Tierra

¡ay! cómo canta

Junto a la fuente

la alondra al alba”.

El poemario, por otro lado, encierra una gran belleza gracias a las imágenes telúricas y oníricas, gracias a los paralelismos y al ritmo, tenue pero constante. Sin duda, las imágenes que lo ilustran, en esta ocasión, no complementan el texto, sino que se funden con él. Una verdadera joya literaria. Para todas las edades… porque los sueños, por fortuna, aún son libres.

Los diez mandamientos de la mala poesía

2011-11-13T09:35:00.001-08:00

Fuente: ABC de Paraguay

FRANCISCO ÁLVAREZ VELASCO
Los diez mandamientos de la mala poesía

El poeta español Francisco Álvarez Velasco, webmaster del famoso Portal de Poesía, que ha establecido puentes permanentes especialmente entre las dos orillas del Atlántico, también entre el español, las lenguas hispánicas y otras lenguas, acerca al lector sus impresiones en torno a la literatura, las ediciones de libros y dicta los diez mandamientos de la mala poesía.

por Delfina Acosta

¿Cómo se presenta la literatura en estos tiempos de crisis económica en España?

La posibilidad de editar es mucho menor, porque los lectores tienen menos dinero y se han reducido los apoyos institucionales. La crisis, en lo que afecta a la escritura, puede salvarse bien mediante la Red, pero aquí a veces todo es tan efímero y tan excesivamente abundante que será difícil emitir juicios. En cuanto a la escritura misma, indudablemente los empeñados en escribir literatura seguirán llenando y rompiendo sus papeles o guardándolos en sus cajones. Imagino que la crisis dejará más frutos en la narrativa y los está dejando ya en las columnas literarias de los periódicos.

¿Existe un reformulamiento de la poesía española, considerando la abrumadora realidad social que padecen los “indignados”, por ejemplo?

Demos tiempo al tiempo. Sin una cierta distancia cualquier análisis podía ser equivocado. La presencia de los “indignados” es demasiado reciente para que haya dado fruto alguno en la poesía. Y si alguno ha dado, habrá sido en la llamada “poesía de circunstancias”, que suele ser muy efímera. Sin embargo, la que se llamó, según épocas, la poesía comprometida, social, cívica siempre ha tenido su presencia. Cuando no había tal desencanto político como ahora, los poetas tenían una militancia poética y política: recordemos nombres como Alberti, Pablo Neruda, Nazim Hitmet, César Vallejo, Gabriel Celaya, Blas de Otero. En cualquier caso, parece que los poetas están convencidos de que con la palabra no se puede cambiar la realidad y mucho menos a los amos del mundo.

¿Quiénes son los escritores más comprometidos con este tiempo de emergencia que vive España y Europa?

Contesto con lo anterior: demos tiempo al tiempo.

¿Cuáles son los diez mandamientos para escribir mala poesía?

1. En el principio y en el final no era ni será la palabra.

2. Escribe solo cuando estés en el cenit del dolor o de la alegría.

3. Un verso es una línea cortada para simular que no es prosa.

4. Alégrate mucho cuando un amigo te elogia lo que has escrito.

5. No vuelvas sobre lo que escribes en el primer impulso: no taches, no rehagas.

6. Repítete a ti mismo: soy el más grande poeta que vieron los siglos.

7. No leas a los buenos poetas para que no te influyan.

8. Da preferencia a los ecos y olvida las voces.

9. Desprecia el ritmo y la melodía.

10. Si eres joven, no leas a los viejos; si eres viejo, no leas a los jóvenes.

¿Qué obras y autores de América del Sur son leídos en España?

César Vallejo, Jorge Luis Borges, Carlos Drummond de Andrade, Juan Gelman, Mario Benedetti.

Lo que debe saberse sobre el Portal de Poesía:

-Es monográfico, como indica su nombre: dirigido solo a poetas y lectores de poesía.

-Carece de publicidad, lo cual hace más ágil la visita.

-En la edición atiende a la calidad, pero está abierto a todas las tendencias.

-Ofrece enlaces seleccionados a obras de poetas, páginas de poesía en la Red, de consulta fácil.

- Ha dado a conocer a muchos poetas y ha permitido que se interrelacionen.

-Está en permanente construcción.

-Ha establecido puentes permanentes especialmente entre las dos orillas del Atlántico, también entre el español, las lenguas hispánicas y otras lenguas.

- Los visitantes pueden “bajar” libros y poemas gratuitamente.

-La sección POESÍA ILUSTRADA viene permitiendo un fructífera relación entre poetas y artistas plásticos.

13 de Noviembre de 2011 00:00

Los grandes en sus cielos

2011-10-25T23:39:00.003-07:00

Los grandes en sus cielos

El cielo es múltiple porque se compone de muchos cielos

22.10.11 - 02:38 -

FRANCISCO ÁLVAREZ VELASCO | ESCRITOR

Fuente: EL COMERCIO

Nadie es más que nadie» es un proverbio que Antonio Machado oyó de labios de un viejo pastor y que hizo suyo y tradujo de este modo: «Por mucho que valga un hombre nunca tendrá valor más alto que el valor de ser hombre». Que nadie es más que nadie se lo creía aquel pastor, Antonio Machado y lo piensan no sé si muchos o bastantes entre las gentes de a pie; es decir, los que no están en el grupo de los grandes, de los ricos, de los fuertes, de los poderosos. Para el que no haya llegado a esta sabiduría y quiera alcanzarla, el consejo es simple. Lo ofrece Céline en 'El viaje al fin de la noche': «Cuando eres débil, lo que da fuerza es despojar a los hombres que más temes del menor prestigio que aún estés dispuesto a atribuirles». Y continúa: «Considerarlos tales como son, peores de lo que son (.). Eso te despeja, te libera y te defiende más allá de lo imaginable». Otra recomendación para un oportuno comportamiento ético individual la hemos traído a esta columna en más de alguna otra ocasión. Es de César Vallejo: «Abstente de ser pobre con los ricos». Desde ahí será más fácil dar un paso a la ética social de pueblo-unido-jamás-será-vencido, o bien, por ir más con la actualidad, a las nuevas éticas del 15-M o del 15-O.

Los que no se mueven a nivel de calle y «están registrados en algún cielo múltiple» -en expresión de Leonard Cohen- se atienen a otra máxima, previa confusión de valor y precio: «Tanto vales como tienes». El cielo es múltiple porque se compone de muchos cielos. Dante, que lo viajó con Beatriz, llegó a contar hasta nueve, pero tal vez sean muchos más y debieran poder clasificarse no sólo por jerarquías sino temáticamente: bancario, político, financiero, religioso, mediático. Los hay de estancia vitalicia y los hay de estancia temporal, pero con blindajes dinerarios en indemnizaciones y pensiones millonarias, para cuando abandonen su paradisiaca cueva de Alí Babá. Antes les han dicho a los de pie en la tierra que deben entregar sus óbolos para apuntalar las columnas de los cielos para que los cielos no se les caigan encima.

Suelen ser lobos solitarios que no llegan a formar manada. El verso citado de Cohen pertenece a su poema 'Cielo'. En él dice, además: «Los grandes pasan / pasan sin tocarse / pasan sin mirarse / cada uno sumido en el gozo / cada uno en su fuego. / No tienen necesidad / el uno del otro». Son fuego, meteoros que recorren su propio cielo. Algunos bajan ocasionalmente de sus alturas a la calle y se quitan -valga el ejemplo por su actualidad- los zapatos para bailar una sevillana y para que los de la calle los aplaudan y ellos se sientan pueblo. Pasan los grandes «necesitando saber tan sólo / que los grandes pasan». 'The great ones pass'.

Francisco Álvarez Velasco / Jean Dif: PARA LA CELEBRACIÓN DEL DESFILE DE LAS FUERZAS ARMADAS -12/10/2011

2011-10-12T21:42:00.001-07:00

Hace unas semanas llegó a Voz y Mirada la voz de Jean Dif recitando su propio poema "Objection de conscience". Llamó la atención de Paco Álvarez Velasco, quien espontáneamente hizo una traducción del poema de Jean al tiempo que nos compartía su poema anti belicista El paso del general. A su vez, Jean tradujo el poema de Paco en dos versiones sucesivas que es muestra del cuidado con que este poeta francés traduce la poesía española. Y ofreció también el regalo incomparable de su voz, al recitar su versión del poema, Le pas du général. Aquí el encuentro de dos poetas, por la paz y en la palabra de todos. (MGE)

Le pas du général

En marchant au pas une - deux, voici qu'avance la mort
au pas cadencé une - deux, au pas cadencé une - deux
le pas que marquent les généraux solennels.

Ils fouinent dans leurs cartes avec des règles et des compas,
seigneurs de la guerre,
traqueurs de vies, de sang avides.

... les yeux démesurément ouverts
et dans les yeux la brume,
un enfant silencieux...

Avec leurs batteries de médailles de fer blanc étincelant
au pas cadencé une - deux, au pas cadencé une - deux.

... dans les yeux de la peur,
un autre enfant écoute
l'horloge de sa faim.

Imposants, ils décident "la nation va jusqu'ici ".
Ensuite ils se décorent au pas cadencé une - deux,
au pas cadencé une - deux, au pas cadencé.

Si la trompette sonne
si le tambour convoque,
si le Général mande...

Le creux des poitrines vibre dans les harangues.
Les médailles de fer blanc resplendissent rutilantes
Ces médailles qu'ils gagnèrent grâce à la mort.

... prenez le à contre-pied,
ce pas cadencé une - deux,
ce pas cadencé...

Car la mort si elle arrive, à son pas,
à son pas une - deux, à son pas une - deux
la mort sera en avance.

Empruntez le pas deux - un
ce pas décalé deux - un,
ce pas décalé!

(C) Francisco Álvarez Velasco
(C) Traduction: Jean Dif
Voix: Jean Dif
Musique: L. Einaudi
Édition: María García Esperón
MMXI

El paso del general

Con su paso un-dos, ahora avanza la muerte
con su paso un-dos, con su paso un-dos,
el paso que le marcan generales solemnes.

Husmean en sus mapas con reglas y compases,
señores de la guerra,
buscadores de vidas, buscadores de sangres.

De par en par los ojos
y en los ojos la niebla,
hay un niño en silencio...

Con sus muchas medallas de lata rutilante,
con su paso un-dos, con su paso un-dos.

... en los ojos del miedo,
otro niño escuchando
el reloj de su hambre.

Imponentes, deciden "hasta aquí la nación".
Luego se condecoran con su paso un-dos,
con su paso un-dos, con su paso un-dos.

Si suena la trompeta
si el tambor os convoca,
si llama el General...

La oquedad de los pechos resuena en las arengas.
Relumbran las medallas de lata rutilante
que ganan con la muerte.

... equivocad el paso,
ese paso un-dos,
ese paso un-dos...

Y la muerte, si llega con su paso, es temprana,
con su paso un-dos, con su paso un-dos.

... equivocad el paso,
ese paso un-dos,
ese paso un-dos...

Le pas du général, de Francisco Álvarez Velasco. Traducción y voz de Jean Dif

2011-10-11T21:18:00.001-07:00

Le pas du général

En marchant au pas une - deux, voici qu'avance la mort
au pas cadencé une - deux, au pas cadencé une - deux
le pas que marquent les généraux solennels.

Ils fouinent dans leurs cartes avec des règles et des compas,
seigneurs de la guerre,
traqueurs de vies, de sang avides.

... les yeux démesurément ouverts
et dans les yeux la brume,
un enfant silencieux...

Avec leurs batteries de médailles de fer blanc étincelant
au pas cadencé une - deux, au pas cadencé une - deux.

... dans les yeux de la peur,
un autre enfant écoute
l'horloge de sa faim.

Imposants, ils décident "la nation va jusqu'ici ".
Ensuite ils se décorent au pas cadencé une - deux,
au pas cadencé une - deux, au pas cadencé.

Si la trompette sonne
si le tambour convoque,
si le Général mande...

Le creux des poitrines vibre dans les harangues.
Les médailles de fer blanc resplendissent rutilantes
Ces médailles qu'ils gagnèrent grâce à la mort.

... prenez le à contre-pied,
ce pas cadencé une - deux,
ce pas cadencé...

Car la mort si elle arrive, à son pas,
à son pas une - deux, à son pas une - deux
la mort sera en avance.

Empruntez le pas deux - un
ce pas décalé deux - un,
ce pas décalé!

(C) Francisco Álvarez Velasco
(C) Traduction: Jean Dif
Voix: Jean Dif
Musique: L. Einaudi
Édition: María García Esperón
MMXI

Lugares

2011-10-01T11:53:00.001-07:00

Lugares

El libro que acaba de publicar Luis Miguel Rabanal recoge veintidós poemas llenos de tensión y verdad poéticas

Lugareños somos, o fuimos, los naturales de un lugar o sus habitantes. Así los definía la primera entrada en el Diccionario de la RAE. «Lugareño. El natural de algún lugar, el que habita en un lugar o pueblo pequeño. Úsase también como sustantivo. 'Rusticus'». Un lugar, en tal sentido, es suma de lugares, más abundantes en tierras de minifundio, -prados, huertas, montes, bosques, fuentes, arroyos, caminos.-, cada uno con su viejo nombre propio que perdura mientras haya lugareños que lo «vivan». El urbanita, en cambio, no habita un lugar, sino un espacio que en vez de «lugares» se compone de avenidas, calles, plazas., que cambian su trazado, su imagen y hasta sus nombres. ¿Dónde está, por ejemplo, en Gijón, el río Cutis, que corría al lado del edificio en que escribo estas líneas? Los lugareños igualmente transforman los lugares, pero domesticando la Naturaleza de un modo sostenible, como se dice ahora. También, sentimentalmente desde su memoria selectiva cuando los abandonan: «Lo que sabemos de los lugares es nuestra coincidencia con ellos durante un cierto tiempo en el espacio donde se encuentran». La frase de Saramago se refiere a Lisboa, pero parece que dice más si se aplica a los lugareños.

El poeta Luis Miguel Rabanal, que fue lugareño en Riello, acaba de publicar el libro 'Lugares', veintidós poemas llenos de tensión y verdad poéticas. Los ha escrito en Avilés, en su sillón de tetrapléjico, con un programa de voz, como viene escribiendo desde hace más de diez años. Riello, en la Omaña leonesa -«Olleir» en su poesía-, y sus lugares fue el espacio de su infancia y de andanzas, aventuras y desventuras en el aprendizaje del azar de su vivir. Me acaba de escribir que suele hacer a diario ejercicios de añoranza «cada dos por tres, uno de mañana y otro de tarde como mínimo». Son viajes a su propia geografía sentimental: Viajes, sí, porque «para viajar basta existir», escribía otro poeta portugués.

El poeta lamenta que muchos de los habitantes de Riello desconozcan los nombres de esos lugares. Él se los sabe todos y, así, nos ofrece una rica y hermosa toponimia, donde predomina la denotación de una tierra de valles y montes y caminos: Valdeluna, Valcarce, Valdaldón, Valdeollas, Valle Barreras, La Cerra, La Collada, Sardón, Oterico, La Cañada. Nombres que quedarán para siempre en sus lectores porque han sido pronunciados por el poeta desde una memoria abierta de par en par: «Desde Oterico a Socil / se ceñirá tu universo a los senderos / que cicatrizan para siempre / y de par en par la memoria». Termino siguiendo la cita de Saramago: «El lugar estaba allí, la persona apareció, después la persona partió, el lugar continuó, el lugar había hecho la persona, la persona había transformado el lugar».

Fuente: El Comercio

La Ciudad en llamas: III Encuentro Nacional de Poesía Joven en Gijón

2011-09-27T08:04:00.001-07:00

Jueves 29 de septiembre

13:30 Concierto de Emilio de Benito (Taberna Malasaña, C/Begoña, 4)

18:30 Inauguración oficial a cargo de la organización y de las entidades financiadoras

19:00 Poesía en Llamas I: recital a cargo de Héctor Pérez Iglesias, Sara Torres Rodríguez de Castro y Juan Vico

20:00 Recital de Francisco Álvarez Velasco

00:00 Concierto de Las CasiCasiotone (Café Dam, C/San Agustín, 14)

Viernes 30 de septiembre

19:00 Poesía en Llamas II: recital a cargo de Rodrigo Olay, Erika Martínez y Miguel Ángel García Argüez

20:00 Recital de Mª Ángeles Pérez López

00:00 Concierto de Catarsis (Taberna Malasaña, C/Begoña, 4).

*Todos los recitales tendrán lugar en la Sala de Conferencias del Centro de Cultura Antiguo Instituto de Gijón

Más información en http://www.laciudadenllamas.com/

Le pas du général: traducción al francés de Jean Dif

2011-09-19T14:40:00.000-07:00

Le pas du général

En marchant au pas une - deux, voici qu'avance la mort
au pas cadencé une - deux, au pas cadencé une - deux
le pas que marquent les généraux solennels.

Ils fouinent dans leurs cartes avec des règles et des compas,
seigneurs de la guerre,
traqueurs de vies, de sang avides.

... les yeux démesurément ouverts
et dans les yeux la brume,
un enfant silencieux...

Avec leurs batteries de médailles de fer blanc étincelant
au pas cadencé une - deux, au pas cadencé une - deux.

... dans les yeux de la peur,
un autre enfant écoute
l'horloge de sa faim.

Imposants, ils décident "la nation va jusqu'ici ".
Ensuite ils se décorent au pas cadencé une - deux,
au pas cadencé une - deux, au pas cadencé.

Si la trompette sonne
si le tambour convoque,
si le Général mande...

Le creux des poitrines vibre dans les harangues.
Les médailles de fer blanc resplendissent rutilantes
Ces médailles qu'ils gagnèrent grâce à la mort.

... prenez le à contre-pied,
ce pas cadencé une - deux,
ce pas cadencé...

Car la mort si elle arrive, à son pas,
à son pas une - deux, à son pas une - deux
la mort sera en avance.

Empruntez le pas deux - un
ce pas décalé deux - un,
ce pas décalé!

El paso del general

Con su paso un-dos, ahora avanza la muerte
con su paso un-dos, con su paso un-dos,
el paso que le marcan generales solemnes.

Husmean en sus mapas con reglas y compases,
señores de la guerra,
buscadores de vidas, buscadores de sangres.

De par en par los ojos
y en los ojos la niebla,
hay un niño en silencio...

Con sus muchas medallas de lata rutilante,
con su paso un-dos, con su paso un-dos.

... en los ojos del miedo,
otro niño escuchando
el reloj de su hambre.

Imponentes, deciden "hasta aquí la nación".
Luego se condecoran con su paso un-dos,
con su paso un-dos, con su paso un-dos.

Si suena la trompeta
si el tambor os convoca,
si llama el General...

La oquedad de los pechos resuena en las arengas.
Relumbran las medallas de lata rutilante
que ganan con la muerte.

... equivocad el paso,
ese paso un-dos,
ese paso un-dos...

Y la muerte, si llega con su paso, es temprana,
con su paso un-dos, con su paso un-dos.

... equivocad el paso,
ese paso un-dos,
ese paso un-dos...

(C) Francisco Álvarez Velasco
Traducción: Jean Dif

El paso del general: el videopoema

2011-09-18T12:11:00.001-07:00

(C) Francisco Álvarez Velasco
Voces:
Francisco Álvarez Velasco
María García Esperón

Música
Le chant des partisans
L'origine nascosto L. Einaudi
Realización
MGE
MMXI

Objeción de conciencia, de Jean Dif. Traducción y voz de Francisco Álvarez Velasco

2011-09-12T12:13:00.001-07:00

Objeción de conciencia

Jean Dif
Traducción de Francisco Álvarez Velasco

Un pez
tenía tanta imaginación
que sus aletas se hicieron manos
y luego las manos alas
Cuál será nuestro futuro

Y yo heredero del azar
con la piel dividida en escamas
el emigrante privado de alas
he guardado en el seno de mi sangre
un poco de la sal de los océanos

Desde el fondo de los tiempos oscuros
un mono me hace señas
y si no quiero
coger el fusil
mi capitán
es porque temo
sentir de repente
mi rostro y mis manos
cubriéndose de pelos.

La noche de "Noche": Café Galileo, Gijón, 2005

2011-09-09T23:50:00.001-07:00

Era diciembre 2005 y en el Café Galileo de Gijón se presentaba el poemario Noche, de Francisco Álvarez Velasco, (IX Premio Antonio Machado en Baeza) en una velada de arte y música que para todos resultó inolvidable. El arte es largo, la vida corta, y la memoria enciende sus luz para que no se extinga nunca la noche de Noche.

Con agradecimiento a Jerónimo Granda
www.jeronimogranda.com

Paco Álvarez Velasco esa noche

Subir a ti, memoria

2011-08-03T17:01:00.000-07:00

Subir a ti, memoria,
a los altos desvanes
y encontrar de repente que hay un farol
que la penumbra aparta
y de golpe me muestra la ganzúa
para abrir el cerrojo
del arca arrinconada.

Mojar el dedo en tu saliva
para seguir las sílabas azules.

Las sílabas con que empezaba
la vida.

(C) Francisco Álvarez Velasco
Memoria de la sombra
Voz: María García Esperón
Música: John Dowland. Intérprete: Jon Sayles. www.jsayles.com
MMXI

La cabellera

2011-06-08T18:46:00.000-07:00

Des souvenirs dormant dans cette chevelure

Ch. Baudelaire

Busqué en ella la mar
y era silencio en olas por la almohada.

La mano puse y sumergí los dedos
para apartar las algas.
Brillaban en la arena
piedras pulidas blancas.

Y entre las rocas,
una caverna honda
que los ecos guardaba
de una canción antigua
y el vino añejo en ánforas selladas.

La cabellera. Dibujo y caligrafía de Mabel Lavandera

El niño la mira mira. A propósito de la Luna tiene una liebre

2011-06-06T17:19:00.000-07:00

* Conferencia pronunciada por Francisco Álvarez Velasco en el I Festival de Poesía Infantil Verso en Nubes, Ciudad de León, Mayo 2011

EL NIÑO LA MIRA MIRA- a propósito de LA LUNA TIENE UNA LIEBRE

Paco Álvarez Velasco en Primorias, un proyecto cultural de dos regiones

2011-05-29T08:43:00.000-07:00

"El Pravianu" durante su actuación en la cueva. J. Peteiro

El Real Sitio de Covadonga sirvió para institucionalizar en la tarde de ayer

lo que de cara al futuro se va a llamar 'Primorias, Concejo astur-cántabro de

poesía y música'. Se trataba del encuentro de un grupo de poetas cántabros

y asturianos ofreciendo un recital de su obra actual, acompañados por músicas

e instrumentos tradicionales: gaita, rabel, guitarra jándala y violonchelo.

La filosofía de este proyecto cultural con vocación de futuro es que se celebre

un año en Covadonga y al siguiente en el monasterio de Santo Toribio,

en tierras de la comarca de Liébana.

La jornada se inició en la Gruta, con un ofrecimiento floral a la Virgen de Covadonga.

Los gaiteros Vicente Prado 'El Pravianu' y Álvaro Fernández interpretaron los himnos

de Asturias y Cantabria y a continuación tomaron la palabra Juan José Tuñón

Escalada, abad de Covadonga, y Cecilio Fernández Testón, pintor, poeta, cronista

oficial de las Peñamelleras e impulsor de estos encuentros. Sonó el rabel, en manos

de Chema Puente, y la guitarra jándala, que tañía Ramón Fernández, mientras que

Jaime Vinuesa daba lectura a un soneto.

Tras la visita a la Cueva, las más de doscientas personas que participaron en

el programa 'Primorias' se trasladaron al salón de actos del Museo, antigua sede

del hotel Favila. Antes de comenzar las lecturas poéticas se escuchó la poderosa

voz del porruano Celestino Rozada, campeón de Asturias de tonada en los últimos

cuatro años.

El acto central contó con la presencia de los poetas Fernando Abascal Cobo,

Francisco Álvarez Velasco, Ramón Alzola, Alejandro Céspedes, Aurelio González Ovies,

Miguel Ibáñez, Fernando Menéndez, Antonio Portero y Javier Menéndez.

La lectura de poemas se fue alternando con la interpretación de piezas musicales

de cámara para violonchelo y otras populares con rabel y guitarra.

El broche de oro de los encuentros se concretó en la convocatoria para el año 2012,

en Santo Toribio de Liébana.

Fuente: El Comercio

De infancia hablamos con Paco Álvarez Velasco

2011-05-19T18:11:00.000-07:00

En el pasado I Festival de Poesía Infantil Verso en Nubes, Francisco Álvarez Velasco compartió su poesía de ensoñación hacia la infancia, particularmente algunos poemas de su más reciente libro "Memoria de la sombra".

Toda memoria, la infancia de Paco Velasco se hace intemporal en estas letras que evocan viejos mapas y árboles solitarios, que rompen el tiempo para desde el presente buscar el pasado y descubrirlo como siempre aconteciendo, como infancia preservada en el centro del ser del poeta, quien a pesar de los desengaños y amarguras que toda vida inflige a su hombre, conserva la inocencia y la mirada encantada sobre el mundo, como en todas las letras de la Nana para Luna, donde el amor por su nieta no ha dejado de encender estrellas y que con ocasión de este festival de poesía infantil fue musicada por el cantautor Carlos Emilio Rimada.

Infancia hecha canto y vuelta melodía, dulce arrullo elemental en el que es natural encontrar...

En las nubes el viento,

en los montes la lluvia,

en la noche la sombra,

en tu cara la luna.

Nana para Luna musicada por Carlos Emilio Rimada

2011-05-19T11:08:00.000-07:00

Carlos Emilio Rimada nació en la ciudad de Buenos Aires, es descendiente de emigrantes gallegos y catalanes en Argentina, estudió música en el Conservatorio de esta ciudad y luego en Barcelona. Es licenciado en Bellas Artes por la Universidad de Salamanca y en Historia del Arte por la P.W. de California. En la actualidad ejerce la docencia en Secundaria en la Comunidad de Madrid.
Con ocasión del I Festival de Poesía Infantil Verso en Nubes, que tuvo lugar en la Ciudad de León, Carlos Emilio manifestó su disposición de musicar la Nana para Luna, de Paco Velasco, que ha venido circulando a través de Internet y de voz en mirada desde su composición, a propósito del nacimiento de Luna, la nieta de Paco.
La poesía delicada y tierna, aunada a la música del alma que ha trovado Carlos Emilio en su propia infancia hacen de la Nana para Luna una composición destinada a calar hondo en el alma de todos, a llegar de puntillas para envolvernos de luna y arrullar nuestros sueños.

Poemas de la infancia

2011-05-18T18:17:00.000-07:00

Video: Pedro Villar

Verso en nubes: una iniciativa de ambos lados del Atlántico: ABC

2011-05-10T17:08:00.001-07:00

La poesía infantil inunda León en una iniciativa de ambos lados del Atlántico

10-05-2011 / 12:30 h

León, 10 may (EFE).- El Ayuntamiento de León inundará las calles el próximo fin de semana con una "lluvia de poemas" a través del I Festival de Poesía Infantil "Verso en nubes", una iniciativa en la que colabora el Ministerio de Cultura mexicano y por la que ya han mostrado su interés por reeditarla este país iberoamericano y Cuba.

El festival ha sido presentado en una rueda de prensa hoy en la capital leonesa por la concejala de Cultura del Ayuntamiento de León, Evelina Fernández, y la promotora de la cita, la profesora y escritora Asunción Carracedo, quienes han confiado en que la cita pueda dar el salto en el futuro a otras ciudades españolas e iberoamericanas.

En su primera edición, "Verso en nubes" contará con la participación de escritores, editores, ilustradores, bibliotecarios, músicos, maestros y especialistas en literatura infantil que del 13 al 15 de mayo protagonizarán actividades dirigidas a los más pequeños, así como "al público de todo tipo, tallas y colores".

Entre ellos figuran los poetas españoles Antonio García Teijeiro, Aurelio González Ovies y Francisco Álvarez Velasco; la mexicana María García Esperón -Premio Hispanoamericano de Poesía Infantil-; y el cantautor Carlos Emilio Rimada.

El programa incluye lecturas de poesía, clases lúdicas de literatura, un acercamiento a las nanas, juegos, talleres de pintura e ilustraciones y un recital con música de los textos de Miguel Hernández.

También está previsto que se lleven a cabo sueltas de globos "para que vuelen versos", un "paseo poético en bicicleta" para profundizar en la tradición oral de los narradores de cuentos japoneses "gaito kamishibaiya" y otros talleres sobre poesía y edición.

El festival comenzará la tarde del próximo viernes y continuará hasta el mediodía del domingo en la plaza de San Marcelo de la capital leonesa.

Evelia Fernández ha destacado que este festival nace con "buenas perspectivas de futuro" y con el propósito de expandirse, de acercar la literatura y la poesía al público infantil y de impulsar el objetivo de convertir a León en ciudad de la literatura para la UNESCO.

Por su parte, Asunción Carracedo ha hecho hincapié en la dimensión del "reflejo" del festival a "los dos lados del espejo" y ha comentado que han sido creadores mexicanos quienes han diseñado la mascota y el himno del festival.

Además, ha señalado que la hermana de la poetisa mexicana María García Esperón ha organizado una ceremonia de inauguración paralela en San Miguel de Allende (México), en la que los niños podrán romper una "piñata poética" con los colores de España "para que les llueva caramelos y poemas".

Los alumnos de todos los colegios de León han sido invitados al certamen por el consistorio, que en los próximos días llenará las calles de "nubes de papel" para que los escolares las rellenen de poesías que luzcan en los balcones y ventanas de la ciudad.

Además del Ayuntamiento de León y el Ministerio de Cultura de México colaboran en el festival el Ministerio de Cultura español, las bibliotecas municipales de la ciudad y las editoriales Pintar y Everest. EFE

Fuente: www.abc.es

En el abecedario busca el niño

2011-05-06T22:30:00.000-07:00

En el abecedario busca el niño
las nueve letras de su nombre
y las pinta con tizas de colores.

Así empieza a ordenar
el mundo en la pizarra:
Una casa con puerta
azul
y dos ventanas,
un tejado muy rojo con su humo
negro,
un árbol solitario y
verde;
sobre su fronda, un pájaro
callado;
un camino infinito
que se aleja
y un burro en el camino.
Sobre el burro se ha puesto a cabalgar.

Después de tantos años,
todavía no ha vuelto a la pizarra.

La luna tiene una liebre

2011-05-04T11:31:00.000-07:00

Abrir este libro nos devuelve nuestra primera mirada sobre la luna. De la mano de sus azules ingresamos a los terrenos del sueño y de la leyenda. A un estado de alma. Terrenos inestables, órbitas que se comunican, inocencia y fuentes.

Este sueño viene de una antigua leyenda china. Pero en castellano o en asturiano nos devuelve nuestro bosque profundo y a nuestra agua muy clara. Nos convierte en liebre, en leñador, en cazador, en niña y en luna. Nos vuelve cósmicos soñadores infinitos de un ritornello en el que la blanca liebre come en la blanca luna la blanca nieve.

La anécdota se hace dulce y onírica en sus terrenos de tinta. Las palabras se permean del color de los sueños. La liebre surge nítida ante nuestros ojos. El poeta nos ha otorgado su visión profunda. Respiramos a color pleno.

Francisco Álvarez Velasco ofrece versos de una gran hondura en este álbum de poesía para niños ilustrado por Fernando García-Vela y editado por Pintar-Pintar. El poeta es sabio porque sabe ser sencillo y es sencillo porque es sabio. Habla el lenguaje de los astros y de los animales y conoce de antiguas músicas.

Y junto al bosque

hay una fuente de oro

donde las niñas

cantan a coro.

Cantan a coro, cantan

para la Luna.

Y se llenan los cántaros

con agua pura.

El mundo de arriba es el mundo de abajo y las tintas de Fernando lo saben. Persiguen el disparo del cazador, explotan con él y son compasivas. También son muy vivas, saben hacerse llover y, a la letra, mueren de risa:

Y en los chopos la brisa

las hojas mueve

muerta de risa.

Un hilo muy delgado, de plata, nos conduce por la sabia anécdota entintada como en los paisajes chinos. Este delgado hilo es la continuidad del ser, que acontece en nuestras manos y ante nuestros ojos al cambiar las páginas. El ser que persiste como una flor misteriosa que puede ser la luna sobre su tallo de sueño. Pero, y nos advierte el poeta como en un eco lejano:

Luna, niñas y liebre

olvidarán sus sueños

cuando despierten.

Y nosotros, ya soñadores plenos en este libro, nos preguntamos si al cerrar sus tapas y soltar la mano de sus azules, despertaremos en un sueño de la luna, con la boca fresca de nieve.

María García Esperón

La luna tiene una liebre
Francisco Álvarez Velasco
Il. Fernando García-Vela
Editorial Pintar-Pintar
Asturias, 2009

Imágenes: Pintar-Pintar

Francisco Álvarez Velasco en Verso en Nubes

2011-05-04T10:51:00.001-07:00

Verso en Nubes

I Festival de Poesía Infantil Ciudad de León

13-15 mayo 2011 Ayuntamiento de San Marcelo

El sábado 14 de mayo, a las 17:30 hrs. Francisco Álvarez Velasco presentará su libro La luna tiene una liebre (Editorial Pintar-Pintar) en el marco del I Festival de Poesía Infantil Verso en nubes, Ciudad de León, en el Salón de los Reyes del Consistorio de San Marcelo.

17,30h “Pintando versos” con Ángela Sánchez Vallina, socia fundadora de Pintar-Pintar Comunicación (Editorial asturiana especializada en LIJ) y presidenta del Gremio de Editores de Asturias. Presentación de autores y libros:

Ana Tortosa…“Daniela”
Rosa Serdio…“Colores y más colores”
Aurelio González Ovies…“Mi madre”
Francisco Álvarez Velasco…“La Luna tiene una liebre”

Ilustración: Enrique Martínez (Cuba-México)

Memoria de la sombra: una biblia de la naturaleza

2011-04-23T21:45:00.000-07:00

Memoria de la sombra

Delfina Acosta

Ha publicado recientemente el poeta español Francisco Álvarez Velasco, un libro de gran categoría poética. El mismo tiene un nombre bastante sombrío, por así decirlo: Memoria de la sombra. La editorial que publicó pertenece a la colección abeZetario (poesía).

¿Se puede tener memoria de la sombra?

Yo sé que uno puede tener recuerdo de una noche grata, pasada frente al rostro, al cuerpo amado. Y se puede tener tantos recuerdos de la vida, que nos pasa, que transcurre, con sus luces parpadeantes, sus colores diurnos, sus noches y sus días estampados en la misma cara de la luna.

Francisco Álvarez Velasco es de escribir sin prisa.

El lector podrá darse cuenta que él no cae en el facilismo, que últimamente deteriora a la poesía.

Sus versos son fruto de un pensamiento, musical por cierto, que busca el ojo abierto de la belleza. No son fáciles sus líneas, pues llevan un mensaje interior que, a veces, tardíamente, maduran en el criterio de quien lee su obra.

La naturaleza está presente en su libro. Esa naturaleza que hace referencia a la gracia, a la belleza oculta que hay en los árboles, en los bosques, en el agua, y que los ojos profanos no pueden ver.

En una ocasión le había preguntado a Francisco Álvarez Velasco cuál era su poeta predilecto. Me dio algunos nombres. Y recordó con especial interés al gran Antonio Machado.

Igual que la obra del poeta sevillano, su poesía respira y transpira melancolía, nostalgia. Hay como un rumor de una existencia que fue de antes, de muy antes, de cuando la vida rendía culto a la naturaleza. Todo el pasado de la naturaleza que le tocó presenciar, y amar, y perder, está presente en este libro que es compacto, único y dueño de mucha sobriedad.

Este libro es, sin dudas, un clásico. Una biblia de la naturaleza.

BREVE RESEÑA BIOGRÁFICA

DEL AUTOR: Francisco Álvarez Velasco (Cimares del Tejar - León, 1940) ha sido profesor de Literatura en Institutos de Bachillerto de Ocaña, Tarancón y, durante veinticinco años, en el Real Instituto Jovellanos de Gijón, ciudad donde reside. Tiene varios poemarios publicados. Es creador y editor de www.portaldepoesia.com

Poemas suyos han sido traducidos al portugués y francés; Fa Claes ha traducido al holandés La hiedra del silencio (De klimop van de stilte, 2005) y Las aguas silenciosas (Het stille water, 2009).

Es columnista del diario El comercio (Premio de la Crítica de Asturias de columnismo literario, 2007).

Fuente: ABC Color. Paraguay

Un paraíso de soledad sonora

2011-04-17T17:55:00.001-07:00

En lo más escondido de Asturias, un paraíso de soledad sonora
en la mirada de Francisco Álvarez Velasco

Javier Sicilia: palabras contra la muerte

2011-04-15T21:58:00.001-07:00

OPINIÓN ARTICULOS

Javier Sicilia: palabras contra la muerte

Los gritos en el cielo del poeta mexicano son puñetazos de silencio

16.04.2011 -

FRANCISCO ÁLVAREZ VELASCO

ESCRITOR

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No son tiempos buenos para la poesía los que transcurren en México. En el poema de Brecht, los tiempos eran malos para la lírica porque sólo había amor para el afortunado, de discurso agradable y rostro bello. El poeta, en cambio, prefería cantar a la campesina que a sus cuarenta años ya andaba encorvada, pero lo hacía sin rima puesto que «En mi canción una rima -decía- casi me resultaría una insolencia». Y más que malos, los tiempos son imposibles para la poesía de Javier Sicilia, plantado estos días en el zócalo de Cuernavaca frente al Palacio de Gobierno de Morelos para exigir justicia. Él ha ido mucho más allá que el poeta alemán, hasta proclamar que ya no escribirá poesía al mismo tiempo que dejaba en su último poema toda una poética del silencio: «El mundo ya no es mundo de la palabra. / Nos la ahogaron adentro / como te asfixiaron, como te desgarraron a ti los pulmones. / Y el dolor no se me aparta, sólo tengo al mundo / por el silencio de los justos. / Sólo por tu silencio y por silencio, Juanelo». Juanelo es su hijo Juan Francisco, que fue encontrado muerto y atado de pies y manos en el interior de una furgoneta, junto a otros seis.

La pregunta tantas veces repetida de para qué sirve la poesía parece reclamar hoy respuestas urgentes. Javier Sicilia, desde su rabia y dolor personal por la muerte del hijo, pero también desde un profundo humanismo solidario y fraternal con todos los golpeados por los asesinos, se pone al lado de Theodor W. Adorno -«Después de Auschwitz no se puede escribir poesía»-. El 'Auschwitz' mexicano de estos tiempos son los 35.000 muertos desde que se inició la guerra contra el narcotráfico. Aparentemente, el poeta mexicano no coincide con Gabriel Celaya en la necesidad de la poesía como el pan de cada día, aunque, porque estamos tocando el fondo de la razón de ser humanos, vienen a decir en realidad lo mismo: «nuestros cantares no pueden ser sin pecado un adorno. (.) Son gritos en el cielo, y en la tierra son actos». Y lo mismo que proclamaba otro vasco, Blas de Otero: «Escribo como escupo. Contra el suelo / (Oh esos poetas cursis, con sordina, / hijos de sus papás) y contra el cielo».

El poeta Javier Sicilia por ahora ha optado por abandonar la poesía y ha bajado al territorio de la prosa para caminar hacia el horizonte de la utopía. Sus gritos en el cielo (si es que la poesía es cosa de los cielos) son puñetazos de silencio. Pero se equivoca cuando dice que el mundo ya no es mundo de la palabra. Él mismo lo desmiente con sus palabras de estos días, que ahora son otras, pura prosa, sin retórica, pero vivas y de todos, palabras de libertad y de vida: «No más sangre», «Ni un muerto más», «No más guerra»... «¡Los mexicanos estamos hasta la madre!».

Fuente: ElComercio.es

Memoria de barcos

2011-03-31T20:03:00.000-07:00

Memoria de barcos
*Texto para el catálogo de la exposición pictórica de Mabel Lavandera

Los dioses no tienen necesidad de recurrir al arte –a la techné- y fabricar barcos, por ejemplo, para zarpar a otras tierras. Muy distinta es la condición humana: «Muchas cosas hay portentosas, pero ninguna tan portentosa como el hombre; él, que ayudado por el viento tempestuoso llega hasta el otro extremo de la espumosa mar, atravesándola a pesar de las olas que rugen, descomunales” –canta el coro en Antígona. Y pocas tan prodigiosas – añadimos- como la posibilidad de parar las aguas del olvido de los barcos que fueron y aquí nacieron y ya no son ni volverán a ser, dándoles la vida prolongada del arte en los lienzos de los pintores. Esta memoria de barcos empieza en la melancolía y en el corazón de la artista Mabel Lavandera. Para su relato acude a una paleta bien cargada de nostalgias y allí moja y mueve brochas y pinceles.

Con luz de cobre, de óxido, de amarillos, de oros viejos, de grises cantábricos –que son los colores de la nostalgia-; con azules ultramar, con luz de noche iluminada...

En este rincón de la orilla cantábrica hay abundantes bosques y carbón y hierro y una mar que despliega su horizonte al norte, al noroeste y al poniente. También hombres que ganaron el pan con su esfuerzo y sudor aquí mismo a la orilla de la mar o vieron que en ella había un camino que llevaba a otras tierras donde podía también ganarse. Por todo ello en este rincón de la orilla cantábrica se hicieron barcos y desde aquí y hasta aquí llegaron barcos.

Desde la nostalgia de lo perdido, que es el mejor alimento para la memoria, Mabel Lavandera ha rebuscado en su memoria personal y en la memoria colectiva de esta ciudad hasta dar con las imágenes dormidas que eran pecios en los naufragios del tiempo y ahora son fragmentos vivos para una historia, colgados en las paredes de la Sala Cornión: el Tongan Hamburg –apenas recién salido del magma artístico en el primer momento del proceso de creación-, el Antonio López, otros barcos sin nombre; también la intrahistoria de los que se pusieron manos a la obra para trabajar la madera, para domar el hierro, para levantar las geometrías de la arquitectura naval; también la de quienes zarparon aquí con la esperanza de ganar el pan allende la mar y de los que volvieron triunfantes o derrotados, y esa madre y su hijo sentados en la arena tal vez contemplándolos en su partida o en su vuelta; también el tierno y oloroso simbolismo de esos panes tan vivos como si ahora mismo los hubieran sacado del horno.

Eugènio de Andrade se preguntaba si puede haber un lugar más triste que un país sin memoria. De ese peligro nos ayuda a salvarnos esta memoria de Mabel recordándonos de dónde, en gran medida, viene este pueblo. Del mismo modo que se canta lo que se pierde, aquí se cuenta en imágenes lo que se ha perdido. ¿Qué mejor empeño puede haber para artista? Con luz de cobre, de óxido, de amarillos, de oros viejos, de grises cantábricos –que son los colores de la nostalgia-; con azules ultramar, con luz de noche iluminada: toda la vida que la pintura puede dar a aquellos barcos que aquí se construyeron o arribaron o partieron, para que ellos y aquellos hombres no se disuelvan para siempre en la bruma del olvido.

Gijón, abril de 2011
Francisco Álvarez Velasco

El pasado pintado sobre el mar: Mabel Lavandera

2011-03-30T22:42:00.000-07:00

Foto: El Comercio Digital

Fuente: El Comercio Digital

Una nostalgia que para el autor del texto del catálogo, el poeta Francisco Álvarez Velasco, también colaborador de este periódico, es absolutamente evidente, pues, según él, Lavandera habla con sus pinturas desde la melancolía de lo perdido y lo hace a sabiendas de que es «el mejor alimento para la memoria».

Mabel Lavandera abre una nueva ventana a su pintura por la que en lugar de presentes entran los recuerdos que un día ocuparon su mirada y la de toda una ciudad. Ofrece la creadora, colaboradora de EL COMERCIO, una vista a los viejos astilleros de Gijón, remontando sus pinceles a los tiempos en que el trabajo no cesaba y, como ella dice, «eran el pan de tantas familias». Su colección de recuerdos, titulada 'Memoria de barcos', será inaugurada mañana, en la sala de arte Cornión, de Gijón, pero ya está colgada en sus paredes. Ayer mismo, a primera hora de la tarde, quedaba listo el montaje para quien quisiera contemplar sus intensos colores, que son para el galerista, Amador Fernández, un espejo nítido de «arqueología industrial».

No está muy conforme Mabel con esa descripción. Para ella estos cuadros, creados sobre dibujos de aquellos años en que los ahora recuerdos eran estampas vivas, no buscan ni admiten definiciones concretas. Tampoco acepta la nostalgia que otros ven en la colección de óleos sobre lino.

Una nostalgia que para el autor del texto del catálogo, el poeta Francisco Álvarez Velasco, también colaborador de este periódico, es absolutamente evidente, pues, según él, Lavandera habla con sus pinturas desde la melancolía de lo perdido y lo hace a sabiendas de que es «el mejor alimento para la memoria». Esa memoria «personal y colectiva» en la que la pintora «ha rebuscado» hasta dar con «las imágenes dormidas que eran pecios en los naufragios del tiempo y ahora son fragmentos vivos para una historia, colgados en las paredes de la Sala Cornión».

Una historia que se inicia con «el primer barco de Juliana, el 'Antonio López'», como explica la propia Mabel, y termina con el paisaje sin barcos, o mejor dicho con un barco asomando, cual fantasma, la proa a los lejos del cuadro.

Está también en esta serie, el 'Tongan Hamburg', en pleno proceso de construcción, y otras muchas estructuras sin nombre, pero con historia. Hay asimismo en la exposición de Cornión, que permanecerá abierta al público hasta el último día de abril, un homenaje a «los artífices de aquellos barcos, a los hombres que les dieron forma». Lo que Velasco llama «la intrahistoria de los que se pusieron manos a la obra para trabajar la madera, para domar el hierro, para levantar las geometrías de la arquitectura naval». La memoria de aquellos trabajadores de los astilleros que buscaban el pan (también retratado en la exposición), donde ahora se buscan buenas vistas.

El tema del mar ha sido recurrente en la pintura de Mabel Lavandera

Y en medio de todo ese arsenal marino, de barcos que nacen y que parten llenando el horizonte, ya sin grúas, Mabel Lavandera pinta un pequeño barco de papel, que «habla de esperanza». También ocupa las paredes de la sala una pareja de mujeres, que titula 'Playa' y que en la mirada del poeta son una madre y su hijo sentados en la arena limpia. Una pareja que «tal vez», dice Velasco, contempla «en su partida o en su vuelta» alguno de los barcos que saltaron en este año y el pasado a los lienzos de la pintora. Los barcos que están en su memoria y que ahora se pueden observar en la exposición gijonesa para demostrar una verdad: «Que este mundo si está en nuestra mente no ha desaparecido».

La rosa de los vientos

2011-03-18T00:44:00.001-07:00

LA ROSA de los vientos
pintada de colores
iluminaba el mundo.

Hacía que girara
para que el sol saliera por poniente;
y la sombra, con la aurora;
y que el viento llegase alguna vez
de donde nunca llega;
para que el Norte fuera Sur;
y África,
Europa;
y Este, el Sureste.

Y el mundo (y tú con él),
tan campante y alegre
se movía a su aire.

Hoy la rosa no gira
y el viento está parado
y el sol va hacia el oeste
y la noche amanece con la tarde.

Once poemas en Analecta Literaria

2011-03-16T14:24:00.000-07:00

Foto: Analecta Literaria

Diez poemas éditos y un poema inédito de Francisco Álvarez Velasco han sido publicados en la revista Analecta Literaria.

Francisco Álvarez Velasco y Cecilio Testón en Poesía Ilustrada

2011-03-16T14:13:00.000-07:00

Francisco Álvarez Velasco(texto)

Cecilio Testón (óleo)

Hilario Barrero, Fa Claes, Andityas Soares de Moura (traducciones)

Óleo de Cecilio Testón

Allá en su atril de rama seca el cuervo
predica a la mañana
y no se abren las sombras
para empezar de nuevo el mundo.

Están quietas las piedras
bajo el agua
y paradas las frondas
y el aire se remansa.

Y los gallos,
dormidos en el alba.

No importa.
Abre el zaguán,
dobla la esquina
y sal de la ciudad, porque la luz
ahora está palpitando
en la savia callada
y a la espera del viento
de esta página en blanco.

Over there, over its lectern of dry branches, the crow
preaches to the morning
and the shadows do not open
in order to start the world again.

The stones keep still
under the water
and the foliage remains quiet
and the air slows down.

And the roosters
sleeping in the dawn.

It does not matter.
Open the hallway,
turn the corner
and leave the city, because the light
is now throbbing
in the silent sap
and is waiting for the wind
of this white page.

Traducción al inglés de Hilario Barrero

Daarginds, bij zijn lessenaar van droge tak
predikt de raaf tegen de morgen
en de schaduwen gaan niet open
om de wereld opnieuw te beginnen.

De stenen liggen roerloos
onder het water
het gebladerte blijft rustig
en de lucht staat stil.

In de vroegte
zitten de hanen te slapen.

Het heeft geen belang.
Open de portiek,
sla de hoek om
en verlaat de stad want het licht
is nu aan het beven
in het zwijgzame sap
bij het wachten op de wind
van deze blanco pagina.

Traducción al neerlandés de Fa Claes

Lá em seu atril de folhas secas o corvo
predica para a manhã
e as sombras não se abrem
para começar de novo o mundo.

As pedras estão quietas
debaixo d'água
e parado o matagal
e o ar se acalma.

E os galos,
adormecidos no amanhecer.

Não importa.
Abre os portões,
dobra a esquina
e sai da cidade, porque a luz
agora está palpitando
na seiva calada,
esperando o vento
desta página em branco.

Traducción al portugués de Andityas Soares de Moura

Este poema, dedicado a Hilario Barrero, es el último del libro Memoria de la noche. Se encuentra colgado en http://www.portaldepoesia.com/Poesia_Ilustrada.htm

Versos que explican la vida: Francisco Álvarez Velasco en El Comercio Digital

2011-02-21T12:26:00.001-08:00

Versos que explican la vida

El domicilio gijonés del autor de 'Noche' es una posada literaria en la que habitan poesías, ediciones antiguas, filósofos y diccionarios, y a la que al caer la tarde se acercan los estorninos fingiendo ser un ave fantástica y enorme

Añadir leyenda

Unos doce mil libros guardan la paz del domicilio gijonés -estos días, en estado de guerra, a causa de las obras que está haciendo en el piso- donde Francisco Álvarez Velasco (Cimanes del Tejar-León, 1940) escribe su poesía incesante. Jubilado como profesor de literatura en el Instituto Jovellanos, docencia que ejerció a lo largo de veinticinco años, más los previos en las poblaciones de Ocaña (Toledo) y Tarancón (Cuenca), acaba de publicar su última obra, 'Memoria de la sombra', y ya prepara la siguiente, que lleva por título provisional 'Retablo de la crueldad y de la ternura'.
Colaborador de EL COMERCIO y creador y editor de portaldepoesia.com, los libros -sin desdoro de otros avatares y compromisos- enmarcan su vida. Por los anaqueles que recubren las paredes de las estancias o de los pasillos a salvo de la albañilería, se puede encontrar de todo, lírica y prosa, filosofía y antropología, diccionarios de alemán o chino -«hace tres años estudié algo de chino para un viaje que hicimos al interior menos conocido del país, acompañados por una amiga, Zhou Lan»-, la Summa Teológica o una edición de 1831 de 'El contrato social', «que adquirí por un duro en el Rastro, de Madrid, y me quiso comprar un librero de la cuesta Moyano, ofreciéndome doce mil pesetas. Naturalmente, rechacé la oferta...».
Pero muestra con especial orgullo una fotografía sobre el tabique de su padre, David, en la cárcel leonesa de San Marcos, datada en 1937. Su progenitor pertenecía a la FAI (Federación Anarquista Ibérica). Y en una repisa, la garlopa que David empleaba en su oficio de carpintero.

Un poema enmarcado, 'Nana para Luna', ilustrado por Hilario Barrero, y para el que compuso partitura el músico catalán Marcel Olm, nos remite a una nieta de tres años que completa el último eslabón de la familia. Oyendo la piqueta al fondo de la conversación, hablamos de la construcción literaria.
Y él nos señala una madreña que recogió en la playa de San Lorenzo, que cumple funciones de arqueta en la mesa del despacho y le dio la inspiración para escribir 'Nacimiento de Venus', una poesía inédita que también se surte del cuadro de Boticcelli y la idea de la creación.

¿Nace el poeta en la infancia, ese país de Rainer María Rilke? Paco Velasco cuenta que habitó «una casa sin libros, como la escuela a la que acudí, en la que apenas los había tampoco. Mis primeras lecturas literarias fueron los cuentos de Calleja que me regalaba mi madrina». A cambio, en el pueblecito de Cimanes del Tejar, que carecía incluso de radio en aquellos años de posguerra, «existían las veladas, en largas noches de invierno, a las que acudía alguien que tocaba la pandereta o recitaba un romance. Mi madre, Consuelín, sabía muchos romances, y allí le cogí el gusto al ritmo de la poesía».
Recuerda asimismo al maestro del pueblo, un republicano que no podía expresar sus convicciones, don Evelio, y cómo cuando a Paco Velasco le multaron en Madrid por gritos subversivos contra la dictadura -militaba en el PCE-, al regresar a Cimanes el bueno de don Evelio le confió su solidaridad. «La cartilla de rayas/ esperándote está sobre la mesa/ y la hogaza reciente/ y el cazuelo de leche/ que se enfría.// En la escuela relumbran los cristales/ y el maestro ya avienta su brasero...», evoca en 'Memoria de la sombra'.
Tras el bachillerato y el curso común de Filosofía y Letras, que aprobó en la Universidad de Oviedo, se le abrieron las puertas de Madrid. Allí, la revista 'Camp de l'Arpa' premió uno de sus poemas. Y la editorial Taranto le incluyó en una colección iniciada por Félix Grande. Cuadernos de Cantiga le publicó 'La hiedra del silencio'. Aunque el primero de sus poemarios fue 'Tiempo de maldición', al calor de la lectura de 'Tiempo de silencio', de Luis Martín Santos, y de la poesía social.

¿No se ha devaluado la palabra en esta época presurosa que corre? «Se ha hecho demasiado efímera. Es verdad que el pueblo es el dueño del idioma, siguiendo el precepto cervantino; pero ha llegado a una reducción extrema. Para un urbanita, un árbol son todos los árboles, no existe la encina o el aliso. Y los que gobiernan el lenguaje son los tertulianos de las televisiones que hablan sin pensar. No hay filtros, ni de la palabra, ni de la sintaxis, ni de la fonología». Respecto de las vías de comunicación poética a través de las redes internáuticas, se siente satisfecho del eco de su Portal de Poesía, que le ha puesto en contacto, por ejemplo, con Fa Claes, un humanista que habla por igual en latín y griego clásicos o en francés y español modernos, el cual ha sido traductor de algunas de sus obras al holandés. Sin embargo, reconoce que en este océano proceloso «se perderán muchos poetas, debido a la imposibilidad de abarcarlo todo. Pero no me atrevo a juzgar el momento actual, que ha de cribar el tiempo».

¿Para quién escribir, entonces? «Hago mía la afirmación de Juan Gelman: escribo para entenderme a mí mismo. Yo soy muy machadiano (obtuvo el IX Premio Antonio Machado, en 2006, por 'Noche', galardón al que se sumó el Premio de la Crítica de Asturias) y creo que se canta -o se llora- lo que se pierde. No escribo para el futuro, sino para comprender lo que me ha pasado».

Comienza a anochecer y al fondo de la ventana del despacho, se observan bandadas de estorninos que se arraciman en la fronda de un ciprés o vuelan hasta las ramas desnudas de otro árbol, trazando figuras que convierten al grupo de pájaros en un solo.
-Dicen que es el modo en el que se sienten más seguros, simulando ser un ave fantástica y enorme. -comenta. Y abre su libro, 'Noche', en el que les dedica un poema, 'Albergue': «Mirad los estorninos de la tarde./ No siembran, no trabajan;/ tan sólo vuelan, comen, estercolan. // Y, sin embargo, Dios/ los deja pernoctar/ en el sombrío tejo de la iglesia...». Tal vez haya versos al modo de los estorninos, que configuren poemas fantásticos y enormes. Tal vez. Al final, Paco Velasco nos despide con una cita de Francisco Brines: «Envejecer con algo de memoria y alguna claridad». El resto es sombra.

Fuente: El Comercio Digital

Presentación de Memoria de la sombra

2011-02-16T06:11:00.001-08:00

Jueves, 17 de febrero, 19.30 horas.

Memoria de la sombra de Francisco Álvarez Velasco

Organizan: Ateneo Obrero de Gijón e Institución Cultural “El Brocense”.

Presenta: Cecilio Testón

Acompañamiento musical (flauta):

Clara Muñoz y Alejandro Jardón

Centro de Cultura Antiguo Instituto (Salón de Actos)

Gijón

EMBARCARTE en el tren

solamente por ver

cómo regresan

los árboles del mundo.

(Variación sobre Li Po)

2011-02-03T16:59:00.001-08:00

Está bebiendo solo.

Pide que lo acompañe:
-"Salud, mi compañera."

Pero no veo la copa,
ni me encuentro los labios.

La levanta a la Luna:
- "Salud, brillante hermana."

Mas la Luna es abstemia también en primavera.

Cuando él vaya a lo alto,
habrá ya luna nueva
y no podré seguirle.
y el también será sombra.

Así hablaba la sombra.

Déjala estar, caminante

2011-01-03T22:14:00.000-08:00

Déjala estar, caminante.

Tan de oro
en la rama más alta.
Dulce trino en la tarde,
su aroma.

La luz final que te regala el árbol
ya entrando hacia su sueño.

Ponerle un nombre a quien no habías visto

2010-12-27T14:27:00.000-08:00

Ponerle un nombre a quien no habías visto
pero te llega en sueños
con todo su cansancio
y se parece a ti.

Darle un rostro, unos ojos,
oído, gusto, olfato, piel,
un cuerpo entero, en suma,
y ponerle la mano por el hombro.
Darle el agua y el pan
y enseñarle el camino
para empezar nuevamente la vida.

Con él sentir el tacto de la piedra
como una mano tibia
que te está convocando
y esperar con paciencia
a que le crezca el musgo
o una brizna de hierba.

Cerrar los ojos y apuñar la nieve
de la infancia.
O abrir mucho los ojos
y conducir el sol con un espejo
por la alta espadaña,
por los pozos más hondos.

Oler el sol, la paja, el barro, el agua
en los adobes del verano ardiente.
Morder el dulce cornezuelo.

Escuchar cómo afila tu padre
la cuchilla de la garlopa
y ahora brota la luz en las virutas.

Oler los trigos que segaste,
apretar con los dientes
la cuerda de los sacos
y oír el agua del molino
en la hogaza partida.
Oler la mano de tu madre
saliendo de la artesa.

Escuchar cómo
se diluye la noche por los nidos
y empiezan ya los pájaros.

Pinar

2010-12-12T22:11:00.001-08:00

Te amé cuando la tarde
caía en oros sucios.

Te amé mientras mirabas
más allá de los pinos
cruzar a los vencejos.

En sus alas, la noche.

Y, en tu mirada azul,
todavía el volar de las alondras.

Noitebra

2010-12-06T17:33:00.000-08:00

Falta o día e noche oscura

baixa, baixa, pouco a pouco,

por montañas de verdura.

Rosalía de Castro

Ahora lentos se cierran

los dos párpados graves de la pena,

porque la luz no sirve

para bajar al pozo,

donde crecen los dedos

del musgo de la ausencia.

En elhondón del pecho,

donde la fuente fría,

está sonando oscuro

el fresco manantial de la mañana.

Se irá la noche

y la mañana

bajará, poco a poco,

de la montaña.

¡El fresco manantial de la mañana!

Piedras de río

2010-11-30T21:16:00.000-08:00

Cantaban con el alba.
Y eran plata, relumbres,
fuego puro con la luz de la tarde.
Ahora suenan y suenan al fondo de mi insomnio
con su rodar -¡tan grave!-
movidas por las aguas de la nada.

Y el viento negro arruga
las láminas del agua.

En la noche del bosque

2010-11-10T13:06:00.001-08:00

Desmoronadas yacen las palabras comunes
por una blanca página ofrecida al silencio.
Cuando el día se borra, vuelve atrás
la memoria vacía
y camina en renglones ya sin signos.

Bajémonos del monte, que arriba está la bruma,
está la piedra dura, está la hierba amarga,
está la costra vieja de la tierra.
Arriba está la orilla de la nada.
Y salpican los densos goterones del olvido.

Es amarga la cumbre y es estéril.
Sólo para la brisa o algún caballo antiguo
o para la lengua áspera
(esa lengua no humana de la vaca
que va lamiendo el mundo por las cumbres)
se alza el pubis azul de aquellos cardos.

Hermosas amanitas de la muerte brotarán por el bosque.
Estarán marcando ahora
el corro sigiloso de los sábados,
ofreciendo su aliento seminal
y nívea carne virgen
para una última cena que nos abra las puertas.
Sólo quedan los bosques. No queda otro refugio.
Que golpee las puertas su latido terreno
y nos las abra.
Y unidos descendamos la ladera brumosa,
de espaldas a los dioses de la cumbre:
en lo hondo del valle está la luz y la común hoguera
que nos congregue en círculo.

Sobre el oscuro arroyo de la noche
ven a tender tu cuerpo,
un puente que me lleve a la otra orilla.

Albada

2010-10-21T20:03:00.001-07:00

Hogacita caliente
que se enfría en el alba.
A trabajo del hombre
huele ya la mañana.

Hasta la mar el bosque

2010-10-07T20:15:00.001-07:00

Donde el brezo termina, cercado por helechos,

como una extensa y verde

bandada de palomas, nace el bosque.

Palomas que en una edad lejana se posaron,

antes que el hombre fuera

para nombrar al bosque, para encender su fuego,

para darles los nombres

a seres que aquí habitan,

para llamar palomas

verdes a estas que baten sus alas con el viento.

Bajarán por los valles algún día

-cuando el hombre termine-

e irán sobre los ríos para un viaje sin puertos

hasta la mar inmensa.

Novilunio

2010-10-05T18:48:00.001-07:00

Arrancadle la máscara a la luna.

Detrás está la nada.
Veréis un hueco frío,
oiréis un viento triste.

Una lluvia de nada en vuestros rostros.

De plena luna nueva.

Blues gallego de la viuda del pescador

2010-10-04T16:51:00.001-07:00

Roubaron-nos o vento

Manuel Antonio

La mujer con ternura salió a colgar las sábanas al viento.
La viuda del pescador salió a la noche con ternura y colgó las
   sábanas al viento.
La mujer puso con ternura las sábanas en el alambre para que el
   viento secara pronto las sábanas.

La viuda del pescador esperó a que el viento llegara a secar las
   sábanas para poder doblarlas con ternura.

La mujer ignoraba que nos habían robado el viento.
La viuda del pescador no sabía que el ruiseñor que moraba en
   el árbol de la esquina no podía cantar porque nos habían
   robado el viento.

La viuda del pescador se ha puesto a cantar:
Vente, ventiño do mar.
Vente, ventiño mareiro.

La mujer le está rezando con ternura al viento:
Vente ventiño do mar.
Vente, noso compañeiro.

La viuda del pescador con ternura se ha puesto a mover el viento
   de la noche.

Voz: María García Esperón
Música: Yiruma

La palabra oscura

2010-09-27T12:09:00.000-07:00

En los pliegues del tiempo,
en esos remolinos que suceden
entre un rápido abrir
y cerrar de las puertas,
llueve como si el viento nos lanzara
sus palabras de piedra.

La voz que ayer oías
era de labios dulces
y ahora dobla
a lo lejos la esquina
y se borra en la noche.

Pero el viento no cesa
con sus duras palabras
de piedra.

Las palabras de piedra...

La piel

2010-09-21T20:53:00.001-07:00

Busco el rastro de sol
y encuentro heladas perlas
de muérdago,
mañanas en el bosque,
sombra fresca de abril,
el fruto verde del almendro viejo,
los trigales de mayo,
hierba recién segada,
polen de oro,
la primera manzana,
el viento de noviembre,
la manzana de otoño
en el montón de trigo.

Oye latir la noche

2010-09-16T23:26:00.000-07:00

Oye latir la noche
en la voz subterránea
de las tardes,
y chascar la hojarasca
del otoño
en el suave mecerse de las frondas de mayo.
Podredumbre en desorden ya acelera la muerte
bajo la piel hermosa de los cuerpos.
Apresúrate, pues, corazón jubiloso.
Goza tarde, hojas verdes, luz viva en el cabello,
claveles, labios que tus ojos siguen,
piel de la frente y cuello y alegre primavera.

La joue livrée

2010-09-15T19:10:00.000-07:00

La joue livrée

Et toi, main, tu caresses
la peine végétale, la douleur profonde.
Là tu jetas les grains
du tas de la souffrance
qui tellement s'accrut.

Et en nid tu te changerais,
main,
afin que reviennent
cet oiseau et cette rose
qui un jour pour nous furent,
joue, à travers les airs.

Y tú, mano, acaricias
la pena vegetal, el hondo sufrimiento.
Ahí pusieras los granos
del montón del sufrir
que tanto fue creciendo.

Y te volvieras nido,
mano,
para que vuelvan
el ave aquella y la rosa
que un día se nos fueron,
mejilla, por los aires.

Retorno

2010-09-12T14:44:00.001-07:00

A veces, un instante
es piedra inesperada
que interrumpe el camino;
a veces, una sima que separa dos tierras.

Un hondo pozo y negro
donde cae aquel tiempo
que venía sin pausa,
el que saltó vivaz desde la peña,
-¡allá arriba en la infancia
agua clara y alegre!-;
después arroyo de aguas impetuosas;
más tarde, un caminar
pausado,
en sosiegos de amor y de costumbre.

Ahora será preciso remontar la corriente;
nuevos cauces, tal vez,
abrir
para seguir viviendo

-¡allá arriba!-

Y si al juicio final faltara Dios

2010-09-08T20:20:00.000-07:00

Y si al juicio final faltara Dios

y la cátedra altísima

donde se ha de sentar

para juzgarnos,

o si en el fin del tiempo

alguien pusiera

la máscara divina

-su rostro triangular de polifemo-

o levantase

(algún blasfemo, digo)

su diestra majestuosa en escayola,

¿de qué nos servirían

la tristeza en la carne, el reino del espíritu,

la ceniza del miércoles?

Pregunto.

Las piedrecillas blancas

2010-09-07T21:51:00.000-07:00

Llegas ahora, río, en las lentas carretas
de la noche de julio, por roderas lunares,
por las blancas estelas de los álamos claros,
por la desierta esquina de la tapia de adobes,
por el tren de las cinco que silba a los insomnes.

Llegas por las calzadas sobre piedras antiguas,
por los largos pasillos y los claustros en sombra,
por páramos hollados con las plantas del lobo,
por caminos del aire que el gavilán trazó,
por veredas del bosque, por las sendas del ciervo.

Esperándote estamos en el lecho desnudos
para irnos contigo sobre las piedras blancas,
sobre las piedras blancas
hasta dar con la mar.

(C) Francisco Álvarez Velasco
Noche.
IX Premio Internacional de Poesía "Antonio Machado en Baeza"
Voz: María García Esperón
Música: Gelosía. L. Einaudi
MMX

Piedad para la máscara

2010-09-03T20:50:00.000-07:00

¿En qué silla sentarla,

llevarla de qué mano,

decirle qué palabras?

(Las que puedan posarse en su cerebro,

grávidas y precisas,

palabras que cual ecos no reboten).

Acelerar podríamos un poco

esos granos amargos

en su reloj de arena

y levantar su párpado lloroso

y soplarle la brizna que lo hiere.

O volver hacia atrás,

hacia la infancia,

por ver si acaso sabe de otra senda,

si escucha otras palabras.

Las que al alba se abran

luminosas y broten como flores

-agazapado abril en su memoria-

y alegren hoy su párpado.

Sombra

2010-08-31T23:05:00.000-07:00

Bebí tu sombra

y la luz no estaba.

El tristísimo sol de los ocasos

lamí en tus manos.

En la boca sorbí

la amarga escarcha azul

de los romeros.

Y la luz no estaba.

Luces de lubricán

2010-08-29T21:09:00.001-07:00

"La rubiana de los versos siguientes se refiere, muy particularmente, a la que sucede en los ocasos.

A ésta la llaman también 'Gloria de Dios' y 'lubricán' (vocablo compuesto de 'lobo' y de 'can').

Francisco Álvarez Velasco. Noche.

De repente en las aguas, la sirena.

Y la luz de las ocho arde un instante,

como si fuera el tiempo diamante

que lanzara los rayos en la arena.

Ya se aleja hacia el norte y la cadena

de la luz se deshace. Ella, triunfante,

avanza hacia la noche, fulgurante,

mientras queda en la orilla la condena

de no saber si fue un sueño glorioso

el blanco cuerpo grácil, la mirada

suplicante de amor, la mano abierta

al horizonte en llamas poderoso,

cuando la tarde cae y en la desierta

playa suena sombría marejada.

La savia lenta

2010-08-29T19:52:00.000-07:00

La sábana de hojas
en harapos regresa hasta la tierra
y envuelve las raíces
para abrigar el jugo que se duerme.

Arriba queda el nido
como tu corazón destartalado
en la niebla de otoño.

Esperas aterida
la noche de diciembre
sin pájaros ni cantos.

Bajo la costra dura
las lombrices
trabajan silenciosas para el árbol.

"La tarde casi noche" de Antonio Machado

2010-08-27T20:25:00.000-07:00

Balada de los amantes al caer la tarde,
el poema inicial de Noche, en la caligrafía de su autor.
Ilustración de Cecilio Testón

"La tarde casi noche" de Antonio Machado*

Los últimos vencejos revolotean

en torno al campanario;

los niños gritan, saltan, se pelean.

En su rincón, Martín el solitario.

¡La tarde, casi noche, polvorienta,

la algazara infantil, y el vocerío.

a la par de sus doce en sus cincuenta!

Así se inicia el penúltimo poema recogido por A. Machado en sus Poesías completas. Con el sintagma “La tarde, casi noche”, sin recurso retórico alguno, el poeta señala un fragmento del fluir temporal diario, indudablemente uno de los motivos poéticos más machadianos.

Junto a “ocaso” y “crepúsculo” (palabra que tanto vale para marcar la frontera entre la tarde y la noche, como la que separa la noche de la mañana), el diccionario registra algunas voces de significado próximo: “oscurecer”, “atardecer”, “atardecida”, “anochecer”, “anochecida”... Son palabras que tal vez estén a punto de perderse por culpa del feo neologismo “tardenoche” que desde hace años viene acuñado por el lenguaje periodístico.

El sufijo –ecer expresa proceso, transformación o cambio de estado: el panta rhei (“todo pasa”) heraclitano, tan de Machado y de sus complementarios, tiene su comprobación subjetiva en ese tiempo. Frente a las lentas horas de la siesta, por ejemplo, cuando el tiempo no parece moverse, el atardecer fluye con celeridad. La contemplación machadiana de ese tiempo fugitivo, cuando el camino “débilmente blanquea, se enturbia y desaparece”, es recurrente y su poetización suele coincidir con el clímax de muchos poemas. Y con varias focalizaciones: Una es el horizonte del oeste, cerrado por colinas, alcores, montañas, sierras...; otras son las realidades más cercanas al sujeto poético: el camino por donde avanza el viajero, los cristales del balcón cerrado, el espejo y, siempre, el estado anímico o la subjetividad emotiva del poeta.

Pero sigamos al hilo de los poemas. En el primero de Soledades –“El viajero”— la cuarteta inicial dice:

Deshójanse las copas otoñales

del parque mustio y viejo.

La tarde, tras los húmedos cristales,

se pinta, y en el fondo del espejo.

“La tarde se pinta”: Antonio Machado, aunque “prefiere lo vivo a lo pintado”, se sirve a veces de imágenes plásticas, y sus versos adquieren los modos de un cuadro de paisaje. Aquí el tono de melancolía que envuelve el poema se subraya con la nota del reflejo de las luces del ocaso en el espejo de la “sala familiar, sombría”. El poema recuerda uno posterior —“Fantasía iconográfica”— donde algunos críticos quieren ver la descripción poética del retrato del Cardenal Tavera del Greco, al que el poeta sevillano ha puesto un paisaje soriano muy de sus querencias:

Al fondo de la cuadra, en el espejo,

una tarde dorada está dormida.

Siguiendo con Soledades, Galerías y otros poemas, ¿cómo no atender a las cuartetas más conocidas, tal vez, de la poesía española de todos los tiempos? Me refiero al poema que empieza “Yo voy soñando caminos”. La tarde casi noche es ante todo una ligera pincelada, nuevamente con el adjetivo “dorado”, pero ahora aplicado no a la tarde, sino a las colinas que recogen los últimos rayos del sol:

Yo voy soñando caminos

de la tarde. ¡Las colinas

doradas, los verdes pinos,

las polvorientas encinas!...

Y después una metáfora léxica: “la tarde cayendo está” y el proceso del ocaso en su incidencia en la percepción del camino:

y el camino que serpea

y débilmente blanquea

se enturbia y desaparece

Muy distinto es el ocaso del poema XIII:

Hacia un ocaso radiante

caminaba el sol de estío,

y era, entre nubes de fuego, una trompeta gigante

tras los álamos verdes y las márgenes del río.

Angélica o no esa trompeta, Antonio Machado introduce aquí la imagen de la “gloria”, término que en la arquitectura de la catedral gótica coincide con el lugar del rosetón de la fachada oeste, donde se abren, precisamente, los pórticos de la gloria, y que en la terminología de la pintura significa «Rompimiento de cielo, en que se representan ángeles, resplandores, etc.» El crepúsculo envuelve a la ciudad en un mágico “fanal de oro transparente” y los arreboles coronan las colinas manchadas con lo grisáceo de los olivos y lo negruzco de las encinas. Ante una belleza tal, el poeta expresa su finitud mediante dos versos con ciertas resonancias de Pascal «de este rincón vanidoso, / oscuro rincón que piensa»–.

En el poema XV, el sol que muere se focaliza por vez primera en los balcones y sus reflejos preparan el ambiente para la aparición en un típico mirador andaluz de una figura femenina soñada o recordada o real (“el óvalo rosado de un rostro conocido”). El poeta —¿rondador, amante platónico secreto?— se aleja apesadumbrado (“Pesa y duele el corazón”). Y también por vez primera la presencia de Venus, el lucero vespertino, con el que termina el poema: “En el azul, la estrella”. En otros lugares es “lucero diamantino”, “lágrima en el azul celeste”, “estrella clara”.

En el poema “Horizonte” (XVII), la “gloria” termina en sangre:

La gloria del ocaso era un purpúreo espejo,

era un cristal de llamas, que al infinito viejo

iba arrojando el grave soñar en la llanura...

Y yo sentí la espuela sonora de mi paso

repercutir lejana en el sangriento ocaso,

y más allá, la alegre canción de un alba pura.

Las campanas, con el toque del ángelus vespertino, o tal vez, mejor, con el toque de ánimas o el que convoca al rosario (ya irán a su rosario las enlutadas viejas - XCVIII) acompañan el apagarse de los arreboles (XXV):

¡Tenue rumor de túnicas que pasan

sobre la infértil tierra!...

¡Y lágrimas sonoras

de las campanas viejas!

Las ascuas mortecinas

del horizonte humean...

Blancos fantasmas lares

van encendiendo estrellas.

—Abre el balcón. La hora

de una ilusión se acerca...

La tarde se ha dormido

y las campanas sueñan.

Sueñan las campanas o la tarde o el yo poético: a las personificaciones del atardecer acompañan en notas impresionistas diversos elementos contextuales, como los cangilones de la noria o las campanas.

Así en el romancillo donde se cuenta la historia de la hermanita, pequeña y rosada, que cosía y que un día miró a la ventana del poeta. La mayor anuncia su muerte con estos cuatro versos:

Señaló a la tarde

de abril que soñaba,

mientras que se oía

tañer de campanas.

O la estatua de Cupido en la fuente, como en este sobrio e impresionante poema:

Las ascuas de un crepúsculo morado

detrás del negro cipresal humean...

En la glorieta en sombra está la fuente

con su alado y desnudo Amor de piedra

que sueña mudo. En la marmórea taza

reposa el agua muerta. (XXXII)

Metáfora persistente es la de la hoguera mortecina:

La tarde está muriendo

como un hogar humilde que se apaga.

Allá, sobre los montes

quedan algunas brasas.

En ocasiones la idealización se logra mediante imágenes religiosas:

(XXVII) La tarde todavía

dará incienso de oro a tu plegaria...

Y en otro poema (LI)

Lejos de tu jardín quema la tarde

inciensos de oro en purpurinas llamas,

tras el bosque de cobre y de ceniza.

Con frecuencia el texto parece preparar un escenario para que funcione con fuerza un final desnudo de recursos literarios, pero pleno de sentimiento, como en el siguiente:

El sol que aturde y ciega,

tórrido sueño en la hora de arrebol;

el río luminoso el aire surca;

esplende la montaña;

la tarde es polvo y sol.

El sibilante caracol del viento

ronco dormita en el remoto alcor;

emerge el sueño ingrave en la palmera,

luego se enciende en el naranjo en flor.

La estúpida cigüeña

su garabato escribe en el sopor

del molino parado; el toro abate

sobre la hierba la testuz feroz.

La verde, quieta espuma del ramaje

efunde sobre el blanco paredón,

lejano, inerte, del jardín sombrío,

dormido bajo el cielo fanfarrón.

......................................................

Lejos, enfrente de la tarde roja,

refulge el ventanal del torreón. (XLV)

La presencia de la muerte confundida con la mujer misteriosa que funde sus pasos con el eco de los pisadas del poeta acompaña el declinar del día. El poema se titula «Los sueños malos» (LIV).

Está la plaza sombría;

muere el día.

Suenan lejos las campanas.

De balcones y ventanas

se iluminan las vidrieras,

con reflejos mortecinos,

como huesos blanquecinos

y borrosas calaveras.

En toda la tarde brilla

una luz de pesadilla.

Está el sol en el ocaso.

Suena el eco de mi paso.

—¿Eres tú? Ya te esperaba...

—No eras tú a quien yo buscaba.

¿Y la deliciosa soleá en que tanto se dice con tan pocas palabras?:

¡Y esos niños en hilera,

llevando el sol de la tarde

en sus velitas de cera! (LXVI)

El poema LXXIII está integrado por los más frecuentes motivos vespertinos de Machado: campanas, el atardecer visto pictóricamente, Venus y la ensoñación lírica —elementos todos ellos de suma levedad— frente a la pesadumbre arquitectónica de la iglesia.

Ante el pálido lienzo de la tarde,

la iglesia, con sus torres afiladas

y el ancho campanario, en cuyos huecos

voltean suavemente las campanas,

alta y sombría, surge.

La estrella es una lágrima

en el azul celeste.

Bajo la estrella clara,

flota, vellón disperso,

una nube quimérica de plata.

En 1937, en un texto sobre la filosofía de Heidegger, Antonio Machado nos da alguna clave del simbolismo de muchos de sus versos sobre la “tarde, casi noche”: «La angustia, a la que tanto han aludido nuestro Unamuno y, antes, Kierkegaard, aparece en estos versos —y acaso en otros muchos— como un hecho psíquico de raíz, que no se quiere, ni se puede, definir, mas sí afirmar como una nota humana persistente, como inquietud existencial (Sorge), antes que verdadera angustia (Angst) heideggeriana, pero que va transformándose en ella». Lo escribe a propósito del siguiente poema (LXXVII):

Es una tarde cenicienta y mustia,

destartalada, como el alma mía;

y es esta vieja angustia

que habita mi usüal hipocondría.

La causa de esta angustia no consigo

ni vagamente comprender siquiera;

pero recuerdo y, recordando, digo:

—Sí, yo era niño, y tú, mi compañera.

Machado, tan parco siempre en el uso de los adjetivos, carga la mano aquí con tres preñados de negatividad: cenicienta, mustia, destartalada. En el poema LXXIX se espesan aún más las tintas existenciales:

Desnuda está la tierra,

y el alma aúlla al horizonte pálido

como loba famélica. ¿Qué buscas,

poeta, en el ocaso?

¡Amargo caminar, porque el camino

pesa en el corazón! ¡El viento helado,

y la noche que llega, y la amargura

de la distancia!... En el camino blanco

algunos yertos árboles negrean;

en los montes lejanos

hay oro y sangre... El sol murió... ¿Qué buscas,

poeta, en el ocaso?

Dice el refrán que el sol sale para todos. También se pone para todos. Para el buen burgués (que), en su balcón enciende / la estoica pipa en que el tabaco humea (XCI) y para los niños del hospicio provinciano (C) como en estos conmovedores alejandrinos:

Mientras el sol de enero su débil luz envía,

su triste luz velada sobre los campos yermos,

a un ventanuco asoman, al declinar el día,

algunos rostros pálidos, atónitos y enfermos.

a contemplar los montes azules de la sierra.

Y, finalmente, llegamos a Baeza. Por aquí, haciendo camino al andar, desde el tren o desde el carricoche tirado por dos pencos matalones, asistimos al redescubrimiento —o, con palabras del poeta, a los despojos del recuerdo— de Andalucía. ¿Qué aporta ahora el paisaje a la poesía de Machado? En el campo léxico, flora y fauna. Flora natural o cultivada: vides, ciruelos, palmeras, naranjales, el limonero polvoriento, nardos, espartales, albahaca, hierbabuena, alcaceles, cardizales, trigales, olivares, el ramojo de la poda... Unas pocas palabras para la fauna: borriquillos, yuntas tirando del arado, mariposas, un perro, una lechuza... El léxico del paisanaje tampoco es abundante: olivareros, braceros —los que generan, siembran y labran—: son las “buenas frentes sombrías / bajo los anchos sombreros”, en contraste con los de “amargo rezo”, con los de “la mano ociosa”... Y la insistencia en la configuración del paisaje con tres notas repetidas: los cortijos dispersos, los olivares en las lomas y una red de caminitos blancos...
Y, sobre todo, la tensión lírica se manifiesta en la contemplación del poniente. El campo andaluz, especialmente percibido a la hora del ocaso, le embrujó sin duda, tal vez porque, con versos de Antonio Carvajal, «No sabe qué es la luz / quien no ha visto estos montes de poniente.» En «Caminos» (CXVIII), uno de los poemas de Baeza, nuestro poeta sale de la ciudad tras las murallas viejas. Contempla la tarde silenciosa, se demora en la visión de los alegres campos baezanos: huertas, olivares, viñas, el Guadalquivir, los olmos de la carretera, la sierra, el viento, los caminos blancos en busca de los caseríos... En el centro del poema, la “tarde, casi noche”:, que ahora, en lugar del lucero diamantino del ocaso viene acompañada por una luna en plenilunio, jadeante y amoratada. El poema termina con el recuerdo punzante de Leonor: «¡Ay, ya no puedo caminar con ella!»
En una de las Viejas Canciones, nuevamente la luna, o con sus palabras “un albor de luna en el cielo azul”, es frontera de la noche:

Ya había un albor de luna

en el cielo azul.

¡La luna en los espartales,

cerca de Alicún!

Redonda sobre el alcor,

y rota en las turbias aguas

del Guadïana menor.

Entre Úbeda y Baeza

—loma de las dos hermanas;

Baeza, pobre y señora;

Úbeda, reina y gitana—,

Y en el encinar

¡luna redonda y beata,

siempre conmigo a la par!

Inquietud existencial —decíamos con palabras de Machado— antes que verdadera angustia, pero que va transformándose en ella. Con esta interpretación del simbolismo de “la tarde casi noche” quiero cerrar mis palabras. La angustia plena —la que nutre la conciencia de que el hombre es un ser para la muerte— la reserva para su complementario Abel Martín, si no nos equivocamos en la interpretación de su último poema, donde el ocaso le ofrece «un nihil de fuego escrito / tras de la selva huraña / en áspero granito».
Y sin embargo, el último verso, el que se encontró, después de su muerte, en un bolso de su gabán es muy de otro signo: «Estos días azules y este sol de la infancia.» Una rotunda afirmación de la vida, de que el hombre es también un ser para admirar la belleza de los días que suelen terminar en espléndidos atardeceres, como aquel que le sedujo aquí en Baeza: «esta tibia tarde de noviembre / tarde piadosa, cárdena y violeta.»

Baeza, 15 de diciembre de 2005

Francisco Álvarez Velasco

* Palabras pronunciadas por el autor al recibir el IX Premio Internacional de Poesía "Antonio Machado en Baeza"

Rubiana

2010-08-27T19:30:00.001-07:00

Rubiana desde el Paseo de Antonio Machado en Baeza, el 16 de diciembre de 2005.

En el libro Noche, de Francisco Álvarez Velasco, leemos que...

"Según el Diccionario de las hablas leonesas, de Miguélez, la voz 'rubiana' procede del latín rubeus (rojo) y significa nube encarnada que en algunas épocas aparece al amanecer y puesta de sol. La rubiana, pues, acompaña el atardecer y el anochecer, dos términos tan próximos en definir una tierra de nadie que se extiende entre los mojones con que marcamos el fluir temporal, algo así como una frontera entre Dios y el Diablo.

"La rubiana de los versos siguientes se refiere, muy particularmente, a la que sucede en los ocasos. A ésta la llaman también 'Gloria de Dios' y 'lubricán' (vocablo compuesto de 'lobo' y de 'can'): Es la hora del lubricán / acecha el mochuelo en el pino, / el bandolero en el camino, / y en el prostíbulo Satán. (Valle-Inclán)".

Con Noche, su autor obtuvo en 2005 el IX Premio Internacional de Poesía "Antonio Machado en Baeza". La fotografía es la rubiana del día siguiente a la entrega del premio, y en ella la madrugada y el crepúsculo y la luz azul de esos sueños en los que caminamos a veces y que a veces nos vuelven a encontrar. (MGE)

Ahora miras el mundo

2010-08-23T22:07:00.000-07:00

Ahora miras el mundo.

El mundo, que amanece vacío de señales.

Por sendas azuladas se fueron las palomas.

Secos están los cauces en los altos arroyos

y en los pozos se aquietan las aguas de la noche.

La alondra con el alba no sale hasta el camino.

Miras caer el fruto desde el árbol y ves que no germina.

Deshabitado el pecho

miras al hombre, cerebral

y aséptico y ajeno, sin poder explicarse

toda la luz que ofrece el universo.

Miras al hombre examinar su pecho,

fríamente su pecho,

avanzar por los sueños no soñados,

calcular las palabras que quedan por decir ,

y hacer suma total y levantar el acta

de todos sus vacíos.

Miras al hombre en su afán resistirse,

orgulloso y erguido en sus deseos

y todopoderoso,

para ser al final la hoja última

en la rama más alta del aliso

que un momento titila con el aura

y después cae y se pudre con toda la hojarasca de la tierra.

"Tu mano, y paseemos"

2010-08-18T15:59:00.000-07:00

8

«Tu mano, y paseemos»

La arena es luz humilde,
ofrenda de la piedra, venida de los mares,
de los altos arroyos.
Es primavera y fluye
si tus pies la caminan,
si la acogen tus manos.
O acaso sea tiempo desgranado en instantes
por el interminable reloj del universo.

¿Es piedra que se pudre una vez fenecida
y en polvo se transforma?
Dura matriz sombría de la nada
tal vez sea la piedra,
y desde ella se alumbren
parsimoniosamente arenas que no cesan.

Qué importa la respuesta.
Dame, dame tu mano, mujer, y caminemos.
Descalzos caminemos por las playas del mundo.

Al hombre que cavila

2010-08-17T16:00:00.000-07:00

Al hombre que cavila
a solas con su espejo, con su rostro,
una mano lejana le llama en la memoria,
le hace volver atrás, doblar la esquina,
y le convoca a días ya vividos.

A solas con su rostro en el espejo,
al hombre que cavila
se le disuelve el tiempo y la memoria.
Así el humo de aquel antiguo tren
que ocultó los urgentes
pañuelos del adiós.
Así la lluvia, el vaho en los cristales,
el polvo y la hojarasca.

Así la niebla que borra los caminos
y cerca al que camina.
Y no podrá encontrar señales en su vuelta.
Señales como el humo en los tejados,
la marca por el árbol
o alguna piedra erguida.

Ya todo consumado,
con su rostro se queda en soledad
y nada al otro lado del espejo.

Ballade des amants à la tombée du jour

2010-08-16T15:30:00.000-07:00

Traduction: Jean Dif

Le lent après-midi décline des huppes.
Comme sa crinière,
où chante dissimulée
l'alouette depuis l'aube
pour effrayer la nuit;
comme baissent les vallées
saturées de fleurs de lavande;
comme l'ombre longue de la tour
qui sur la place progresse.

Tu entends ses pieds nus sur la berge.
Tu sens son ombre ardente
dans les lumières tombées
du rouge crépuscule.

Comme un vent d'abeilles,
tu entends la sève lentement nourrir
le feu de la main qui te cherche
et tu écoutes sur les lèvres
les champs de blé de juin qu'agite une brise de coquelicots.

La peau aimée, le temps arrêté,
la lumière d'or sur les hautes branches,
les doux yeux clairs,
les airs et les cheveux,
la parole obscure
au fond de la rivière
et son silence.

La joue livrée,
la vallée solitaire
qui descend avec la rivière,
les pierrailles blanches
sous le chant de l'eau claire...

Mais, en touchant ses épaules,
du dos s'élève
une colombe triste.

Et c'est la nuit.

Balada de los amantes al caer la tarde

2010-08-14T23:22:00.000-07:00

Baja la tarde lenta de abubillas.
Como su cabellera,
donde canta escondida
la alondra desde el alba
para espantar la noche;
como los valles bajan
cargados con las flores del espliego,
como la sombra larga de la torre
que avanza por la plaza.

Sus pies desnudos en la orilla oyes,
hueles su sombra ardiente
en las luces caídas
del rojo atardecer.

Como un viento de abejas,
oyes la savia lenta alimentando
el fuego de la mano que te busca
y en los labios escuchas
los trigales de mayo con brisa de amapolas.

La piel amada, el tiempo detenido,
la luz de oro sobre las ramas altas,
los dulces claros ojos,
los aires y el cabello,
la palabra oscura
en el hondón del río
y el silencio de ella.

La mejilla entregada,
el valle solitario
bajando con el río,
las piedrecillas blancas
debajo del cantar del agua clara...

Pero, al tocar sus hombros,
de la espalda se alza
una paloma triste.

Y es la noche.

(De Noche¸ IX Premio Internacional de Poesía «Antonio Machado en Baeza»,
Madrid, Hiperión, 2005)

Piedra bebemos

2010-08-12T18:31:00.000-07:00

5

«con este dulce soplo
que triunfa de la muerte y de la piedra»
A. Machado

Piedra bebemos en la delgadísima savia de los musgos.
Porque sabed que es humana la piedra con su musgo
y se vuelve más tierna
por el mínimo jugo con que fluye en el tiempo
y sale de su invierno detenido,
camina con los meses
y cruza los solsticios,
la mañana -¡tan fresca!-
de San Juan.

Entrad todos conmigo

2010-08-11T22:49:00.000-07:00

1

Entrad todos conmigo en este bosque,

porque en sus musgos tibios

acariciar podréis la suave axila

de nuestra madre tierra y su prohibido sexo.

Dejad rodar las piedras,

ya que vida es caer -así en los sueños-

por un espacio en sombra hasta un valle sin agua

que nos vuelve a sí mismo como un pozo

al fondo de este bosque.

¿Alguien está gritando nuestros nombres?

Sólo un amargo otoño nos rodea

y nos reúne el frío

en su hosco noviembre.

Y si la piedra cae hasta un interminable precipicio

-me refiero a la piedra donde nadie quedaba

a reposar su cuerpo-

y si el otoño avanza y caen las hojas

y llega su diciembre,

sabed: nadie nos llama al fondo de este bosque.

La Lluna tien una llebre

2010-08-11T19:21:00.000-07:00

Realización: Pintar-Pintar

Amargo es el amor en las ausencias

2010-08-11T18:37:00.001-07:00

Francisco Álvarez Velasco

Ahora que este desierto me crece por las manos,

dónde tus ojos dónde,

tu boca dónde,

si trepan los silencios...

Y dónde tu rincón

de sombra, amor,

para buscar el mar,

por donde el agua estará sonando

y mueve las arenas y muere en las arenas.

Allá mi mano llega,

amor, y el mundo se me escapa.

y queda sólo salobre huella, tacto frío.

O vaciar día a día

2010-08-11T18:36:00.001-07:00

Las ínsulas extrañas

Francisco Álvarez Velasco

O vaciar día a día
el hondo vaso amargo,
el vaso de este tiempo medido hasta los bordes,

o bajar a la suave
tibieza de tus sitios umbríos y esperar
que remanse el galope
como una intensa lluvia
de sangre hasta las sienes insaciables.

Porque es cierto que nunca,
nunca podré tenerlo,
si traspaso este instante,
este borde impreciso de la dicha.

Oráculo contra la ciudad

2010-08-11T18:34:00.001-07:00

Un árbol vive y puede pero no clama nunca

ni a los hombres mortales arroja nunca su sombra

V. Aleixandre: MUNDO A SOLAS

Ignora la ciudad el olor del caballo,
desconoce la piedra y la hoguera y el agua
y el viento de la noche que en los árboles nace
junto a llantos antiguos de caballos oscuros
que los musgos apagan.

Compadeced al hombre por este espacio duro
donde sufre y no sueña, encerrado en un tiempo
de aristas de aluminio.
Para el hombre piedad,
porque ya nada sabe de la sombra del árbol,
del pájaro en su nido, de la piedra con musgo.
Y piedad para ése, que la luz de neón
confunde con la luna.
Compadeced al hombre
que se muere y no supo de la brisa del alba,
no supo de la luz rosada del aliso que la garlopa lame.

Pero yo, vuestro hermano, os pronuncio este oráculo:
Algún día los bosques cercarán la ciudad.
Nuevamente el cemento será roca, y arena
del arroyo el cristal, ya por siempre en la rueda
del tiempo. y las aceras, sendas del leñador
hacia el claro del bosque, donde está hoy esta plaza
sin brisa y sin palomas, sin la sombra del árbol.

Memoria del bosque

2010-08-11T18:32:00.001-07:00

Memoria del bosque

Francisco Álvarez Velasco

Ya viene la blanca niña,

ya viene la niña blanca

al pie de la fuente fría

que por el oro manaba

(Romance de la Danza Prima)

En la lenta memoria de este bosque
de corazón plural, común a tanta vida
de líquenes y musgos,
denso perfume del laurel sagrado,
hojas tiernas de mayo,
o ramas neblinosas del invierno,
se han perdido las sendas por donde el hombre iba
y la choza en el claro no encuentra el peregrino,
y la yedra ha escondido las letras amorosas,
las que ciñen las limpias cortezas de abedules.

Hay, en cambio, una fuente
lustral y clara y fría,
esa que suena insomne y recuerda la historia
de aquella blanca niña.

La palabra de un hombre hace visible lo real

2010-08-11T18:29:00.001-07:00

LA PALABRA DE UN HOMBRE

HACE VISIBLE LO REAL

Francisco Álvarez Velasco

La paraula d´un home fa visible el real

Pere Gimferrer

Porque si dices árbol
hay uno que se yergue
al lado del camino,
y el árbol se nos puebla de pájaros y tiene
rayos de luz y brisa verde y lenta
de oro en esta tarde.

Y hasta su tronco un hombre
llega por el camino,
y su sombra se funde con la sombra del árbol

En la noche del bosque

2010-08-11T18:28:00.001-07:00

Desmoronadas yacen las palabras comunes

por una blanca página ofrecida al silencio.

Cuando el día se borra, vuelve atrás

la memoria vacía

y camina en renglones ya sin signos.

Bajémonos del monte, que arriba está la bruma,

está la piedra dura, está la hierba amarga,

está la costra vieja de la tierra.

Arriba está la orilla de la nada.

Y salpican los densos goterones del olvido.

Es amarga la cumbre y es estéril.

Sólo para la brisa o algún caballo antiguo

o para la lengua áspera

(esa lengua no humana de la vaca

que va lamiendo el mundo por las cumbres)

se alza el pubis azul de aquellos cardos.

Hermosas amanitas de la muerte brotarán por el bosque.

Estarán marcando ahora

el corro sigiloso de los sábados,

ofreciendo su aliento seminal

y nívea carne virgen

para una última cena que nos abra las puertas.

Sólo quedan los bosques. No queda otro refugio.

Que golpee las puertas su latido terreno

y nos las abra.

Y unidos descendamos la ladera brumosa,

de espaldas a los dioses de la cumbre:

en lo hondo del valle está la luz y la común hoguera

que nos congregue en círculo.

Sobre el oscuro arroyo de la noche

ven a tender tu cuerpo,

un puente que me lleve a la otra orilla.

Mujer contra la muerte

2010-08-11T18:27:00.001-07:00

Del viejísimo jugo de la tierra

Las ínsulas extrañas

Francisco Álvarez Velasco

La llamarada azul de la mañana

por tus ojos. Y un jugo de continua

primavera en el fruto partido de los labios

que a la vida me invitan.

Me invitan a la vida. Sin embargo,

noviembre entre los chopos

todo un río amarillo camino de su muerte.

La senda que llevamos va llena de señales

de un tiempo glorioso como el nuestro

(el que juntos gozamos

y hoy ya desmoronado como tapias de adobe).

¿Me salvarán tus ojos? ¿Me salvaré en tus labios?

Me salvaré en tus ojos

si miras en el árbol

y encuentras las señales

del ritual misterioso de un tiempo que retorna.

Me salvarán los labios, si en tus labios florece,

como el hierro en la fragua con fuego destellante,

la ardiente rosa roja contra todo el invierno.

Tal vez puedas salvarte

2010-08-11T18:25:00.001-07:00

6

Tal vez puedas salvarte

si hoy por tu espejo vienen

bandadas de palomas que marcaron

linderos a la infancia

y campanas que fluyen

en altos campanarios

y nos convocan, llaman, están llamando a fiesta.

Cruza, en cambio, una niebla repleta de presencias ignoradas

con el espeso espanto del insomnio.

Y detrás de esta niebla,

otra niebla te llega sin orillas.

Tal vez puedas salvarte

si encuentras los caminos

y otro mundo detrás de los espejos

con mares, playas, islas.

Hay otra vida acaso en ínsulas extrañas

donde estés tú tendida para siempre.

Toda la luz del mundo

2010-08-11T18:23:00.001-07:00

Del viejísimo jugo de la tierra

Las ínsulas extrañas

Francisco Álvarez Velasco

5

Toda la luz del mundo junto a tu vientre estaba

y allí pude salvarme,

salir de los naufragios.

Venía brisa fresca de algún alba lejana.

La noche sin resaca, cerrada en sus linderos.

Era el paso del tiempo

el paso milenario del mármol cuando fluye.

No de otro modo el río

subterráneo se alza

por el pozo y se asoma

al espejo curvado de los cielos azules.

Toda la luz del mundo. Y hoy me quema el recuerdo.

Bajo lunas efímeras, bosques, sombras, espumas,

altas estrellas claras,

recorría tu cuerpo palpitante y tendido

como ardiente centeno luminoso,

como árbol que cae y sigue floreciendo.

Fuiste después arroyo fugitivo.

Hoguera de luz vívida, destellabas remota,

ocaso al rojo vivo de la tarde.

Era yo el caminante y nunca te alcanzaba.

Silenciosa, intangible te alejaste

por la turbia hojarasca de mi insomnio.

Toda la luz del mundo. Y hoy me quema el recuerdo.

Toda la luz del día

2010-08-11T18:22:00.000-07:00

Del viejísimo jugo de la tierra

Toda la luz del día se aquieta en los espejos.

Detrás de los cristales

ese mundo que gira (de qué siglo a qué siglo)

con su viento sacude las ciudades lejanas,

los trigales de mayo.

Y golpea su lluvia los espesos postigos del silencio,

las esquinas amargas,

la hierba en los escombros,

o la suave tibieza de los nidos de alondra,

o aquel dulce volar

ayer vivo y azul de la luz en tu cuerpo.

Te sueño en ese mundo, y te busco en su tiempo.

Canción 36

2010-08-11T18:19:00.001-07:00

Canción 36

No salgas de la noche

porque sucede a veces que de un sueño

se parte hasta otro sueño

en que verás arder la hoguera que nos junta.

Otro sueño en que bebo, estoy bebiendo

la limpia luz del alba

en tu cintura, toda

la luz de los ocasos.

Y mana el agua pura.

Abre la puerta ya para ese mundo

donde suaves fluyen las llamas y la brisa,

la hiedra por los árboles,

y mana el agua pura.

Y la vida es total y fluye para siempre,

como va y como viene

por la playa la espuma,

como caen

los más altos arroyos de la nieve,

o sube hasta nosotros un continuo

brotar de violetas,

como fluye ese vuelo incesante

del bando de palomas hacia el alba,

oh, tú, mujer que vas por ínsulas extrañas

en la noche más clara de tu cuerpo,

do mana el agua pura.

Nana para Luna

2010-08-11T18:13:00.001-07:00

En las nubes el viento,

en los montes la lluvia,

en la noche la sombra,

en tu cara la luna.

Duérmete, ea,

que ya se calla el viento

para que duermas.

De la peña al arroyo

--culebrilla de plata-,

del arroyo los juncos,

del arroyo las ranas.

Al arroyo la luna.

Entre las piedras claras

y los peces oscuros,

las moneditas blancas.

Duérmete, ea,

que las ranas se callan

para que duermas.

Del arroyo al molino,

molinera del alma,

con los trigos morenos,

las harinas más blancas.

En el horno la leña

se abre en flores de fuego.

En la artesa la harina

es un monte creciendo.

Duérmete, ea,

que las llamas se callan

para que duermas.

Duérmete, Luna, duerme,

que cuando llegue el alba

en la mesa te espera

una hogacita blanca.

Autopsia

2010-08-11T18:06:00.000-07:00

Alguien le abrió los ojos,

y en su interior había:

luces de amanecer, lentos trenes del alba,

un árbol con su sombra,

la hojarasca de otoño,

un rostro ante el espejo,

la escarcha en los cristales,

unos labios abriéndose,

otros ojos mirando...